Il
avait plus de cernes que d'yeux, plus de barbe que de peau, plus de boue
que de capote, mais son casque était toujours dur. Sa guerre était grande, avait des avants et des après, avait des avants, et des arrières. Vite partait l'homme, vite partait l'obus. L'obus n'a pas de chez soi, il est pressé quand même. Je
n'ai pas vu paisible, l'homme au fabuleux trésor de chaque soir,
pouvoir s'endormir dans le sein de sa fatigue amie. Je l'ai vu agité
et sourcilleux. Sa façade de rires et de nerfs était grande,
mais elle mentait. Son ornière était tortueuse. Ses soucis
étaient ses vrais enfants.
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