La Science, l'homme encore, c'était signé. La Science aime les pigeons décérébrés, les machines nettes et tristes, nettes et tristes comme un thermocautère sectionnant un viscère, tandis que le malade écrasé d'éther gît dans un fond lointain et indifférent. Et c'étaient les philosophies de l'animal le moins philosophique du monde, des ies et des ismes ensevelissant de jeunes corps dans de vieilles draperies, mais quelque chose d'alerte aussi, et c'était l'homme nouveau, l'homme insatisfait, à la pensée caféinée, infatigablement espérant et qui tendait les bras (vers quoi les bras ne peuvent-ils se tendre?) Et c'était
la paix, la paix assurément, un jour, bientôt, la paix comme
il y en eut déjà des millions, une paix d'hommes, une paix
qui n'obturerait rien. |
Ecce
Homo, |