C'est la Crapule, Sire. ça bave aux murs, ça monte, ca pullule : Puisqu'ils ne mangent pas, Sire, ce sont des gueux ! Je suis un forgeron: ma femme est avec eux, Folle ! Elle croit trouver du pain aux Tuileries ! On ne veut pas de nous dans les boulangeries. J'ai trois petits. Je suis crapule. Je connais Des vieilles qui s'en vont pleurant sous leurs bonnets Parce qu'on leur a pris leur garçon ou leur fille : C'est la crapule. Un homme était à la Bastille, Un autre était forçat : et tous deux, citoyens Honnêtes. Libérés, ils sont comme des chiens : On les insulte ! Alors, ils ont là quelque chose Qui leur fait mal, allez ! C'est terrible, et c'est cause Que se sentant brisés, que, se sentant damnés, Ils sont là, maintenant, hurlant sous votre nez ! Crapule. Là-dedans sont des filles, infâmes Parce que, vous saviez que c'est faible, les femmes, Messeigneurs de la cour, que ça veut toujours bien, Vous leur avez craché sur l'âme, comme rien ! Vos belles, aujourd'hui, sont là. C'est la crapule. . . . . . . . Oh ! tous les Malheureux, tous ceux dont le dos brûle Sous le soleil féroce, et qui vont, et qui vont, Qui dans ce travail-là sentent crever leur front... Chapeau bas, mes bourgeois ! Oh ! ceux-là, sont les Hommes !