dévorant, chantant, volant dans sa pureté
comme les enfants des conciergeries
qui portent de fragiles baguettes
dans les trous où s'oxydent
les antennes des insectes.
Cc n'est pas l'enfer, c'est la rue.
Cc n'est pas la mort, c'est la boutique de fruits.
il y a un monde de fleuves brisés et dé distances insaisissables
dans la petite patte de ce chat, cassée par l'automobile,
et j'entends le chant du lombric
dans le coeur de maintes fillettes.
Oxyde, ferment, terre secouée.
Terre toi-même qui nages dans les nombres de l'officine.
Que vais-je faire : mettre en ordre les paysages ?
Mettre en ordre les amours qui sont ensuite photographies,
qui sont ensuite morceaux de bois et bouffées de sang?
Non, non ; je dénonce,
je dénonce la conjuration
de ces officines désertes
qui n'annoncent pas à la radio les agonies,
qui effacent les programmes de la forêt,
et je m'offre à être mangé par les vaches étripées
quand leurs cris emplissent la vallée
où l'Hudson s'enivre d'huile.
La otra mitad me escucha
devorando,
cantando, volando en su pureza,
como los niños de las
porterías
que llevan frágiles palitos
a los huecos donde
se oxidan
las antenas de los insectos.
No es el infierno, es la
calle.
No es la muerte, es la tienda de frutas.
Hay un mundo de ríos
quebrados y distancias
inasibles
en la patita de ese gato quebrada
por el automóvil,
y yo oigo el canto de la lombriz
en el
corazón de muchas niñas.
Oxido, fermento, tierra
estremecida.
Tierra tú mismo que nadas por los números de
la
oficina.
Qué voy a hacer, ordenar los paisajes?
Ordenar
los amores que luego son fotografías,
que luego son pedazos de
madera y bocanadas de
sangre?
No, no; yo denuncio.
Yo denuncio
la conjura
de estas desiertas oficinas
que no radian las
agonías,
que borran los programas de la selva,
y me ofrezco
a ser comido por las vacas estrujadas
cuando sus gritos llenan el
valle
donde el Hudson se emborracha con aceite.
Federico
Garcia-Lorca
Le
Poète
à New York
traduction
Pierre Darmangeat