Nota Bene : Tous les messages sont lus chaque jour par nous et mis en ligne ici, avant la sélection hebdomadaire que vous lirez ci-après.

• Sourire, 30 mars 2003, par Chantal,

  Sous rire il y a...
  Longtemps que je l'attends ;
  Mais tu dois être fatiguée ;
  Tout ce chemin parcouru...
  Suis-je bête ?
  J'ai posé ici et là
  Des fleurs... de la couleur
  De ton sourire,
  De ta bouche, de tes yeux,
  De ton corps.
  Tu sais, je crois
  Qu'elles ne passeront pas l'hiver...
  Comme nous...
  Enfin, j'imagine...
  Je dis sans savoir...
  Au début je leur parlais,
  Et elles me souriaient ;
  Tu me souriais...
  C'est selon les saisons,
  Je crois que c'est fini.
  Sans doute, suis-je folle ;
  Je ne sais pas trop bien...
  J'ai retrouvé un dessin
  Que j'avais fait de toi...
  Dans ma tête...
  Tu avais raison,
  Je devrais y ranger un peu...

  C'EST DUR D'OUBLIER !

  
  

• 28 mars 2003, par Jean-Michel MAYOT

  Le goût de pluie
  L'odeur de neige
  L'oeil ouvert
  Des vitres
  Cette eau qui passe
  Et nos pensées
  Cette eau que berce
  La lumière
  Et demain
  Demain déjà qui dort
  Dans tes yeux
  Et s'agite à naître

  Demain
  C'est demain
  Que je te vois
  Vivre cent fois
  D'un coup
  Effacer
  Le goût de pluie
  L'odeur de neige
  Les gouttes de sang
  Des jours
  Le goût de pluie
  L'odeur de neige

   

• 28 mars 2003, par jean-michel schaefer
  
  L'OPTIMALISEUR À VOYELLES

  Mes avions personnels ont déserté le ciel.
  Je me promène avec une petite boîte noire,
  mon portable à voix.
  De temps à autre il me souffle :
  
  "Exècre le morose, le macabre, le sinistre et le lugubre !
  Vénère le cocasse, cocagne, le limpide et le pur,
  mais ne dédaigne pas les cris doux,
  perpétue les rudes murmures !"

   

• Images de guerre, 28 mars 2003, par Bobby Paul

  Cohorte d'enfants orphelins
  Bataillon de piébots
  Divison de manchots
  Armée de culs-de-jatte
  De têtes-sans-corps
  Et de corps-sans-tête
  Tous désorientés, égarés
  Où éparpillés cà-et-là
  Comme objets hétéroclytes
  Dans leur propre quartier.

  O Poètes !
  Depuis
  Quand
  Etiez-vous
  Aveugles
  Et insensibles
  Aux images
  Lugubres
  Et atroces
  Des sans-secours
  Du monde ?

  Sursensationel !
  Sursensationel !

  Une fillette de 9 ans
  Tient dans ses mains
  La tête de sa maman
  Sans dire mot !.

  
  

• 28 mars 2003, par jean-marc la frenière
  
  L'EMBARCADÈRE DE L'AUBE

  Du temps où ta poupée
  Versait des larmes chaudes
  Mon plus grand cerf-volant
  Poursuivait les fusées.
  L'écho des pages blanches
  Ne se lit qu'à l'envers.

  Quand je marche avec toi
  Le moindre pas sur terre
  Est cri dans les étoiles.
  L'infini en déroute
  Se mêle à nos caresses.
  Tous les chemins se perdent
  Et se retrouvent
  À l'embarcadère de l'aube
  Sans départ ni retour,
  Rien que le ressac du soleil
  De l'une à l'autre rive,
  De la brûlure à la source.

  Le sang est en partance
  Sur la peau des saisons,
  Ton souffle dans mon souffle.
  Si le désir au bout des doigts
  Ne retient qu'un éclair
  De ce qui meurt en nous
  Cela suffit aux mains
  Pour toucher l'absolu.
  Ce qui disperse nos images
  Réunit nos regards.

  J'ai fait tant de faux pas
  Pour retrouver le monde
  Tu le tenais pour moi
  Au bout d'une caresse.

  
  
  

• L'autre, 27 mars 2003, par Michel Limoges

  le rire qu'elle élance et qui surplombe son monde s'élève, le conscrit se terre et la terre le lie. le minuscule allié se livre et le cadavre lointain se lève, se soulève et retombe, les images de la dénature nous emballes, nos doutes sur le savoir se délèstent de cette véritable véritée, je suis ici seul , suis-je si seul à savoir le rire, la terrible insulte, je vire au bleu, le soir est ici, je suis de la grande pour la deuxième fois maintenant, qu'allez-vous faire de moi ? le soir est un monde idéal, la nuit si tendre et posée, je regarde l'absolue d'un regard presque vierge et je livre à son monde l'unique larme de ma pensée.

  
  

• Il y a des fleurs, 27 mars 2003, par Claude PECH

  Il y a des fleurs que nulle neige brûle,
  de belles ardeurs que nul vent ne bouscule.

  Les neiges cruelles et le vent furibond n'ont
  de prise sur elles en dépit qu'ils en ont.

  Mais rude est la pierre à qui sans lendemain
  cherche la lumière sur un mauvais chemin,

  blanche la froidure, sans soleil dans le ciel
  à qui mal n'endure pour la rose et le miel.

  Il faut grande flamme et fidèles amours
  pour conduire l'âme vers ces lointains séjours

  où règnent les fleurs que nulle neige brûle,
  les belles ardeurs que nul vent ne bouscule.

  
  

• 27 mars 2003, par Jean-Michel MAYOT

  TANKA DE L'AMOUR

  Crocus dans la neige
  Vous m'arrosiez de lumière
  Comme un vol d'oiseaux
  La peur doucement fuyait
  Tout en moi devenait ailes

   

• Train de nuit, 26 mars 2003, par Jacques ROLLAND

  C'est un trait qui dévore le paysage,
  qui m'arrache à toi ma maman,
  ma trotte-menu,
  qui m'arrache à toi mon papa
  courbé sur l'âge,
  qui rumine des ombres.
  C'est un trait, une flèche têtue
  qui déchire la nuit, qui ravale son cri.
  Et tu t'affaisses un peu plus mon papa,
  dans ce fauteuil qui valse comme une feuille
  et t'emporte.
  Et tu me fixes maman,
  sans sourire,
  sans reproche,
  sans larmes,
  tout ton amour dans ce regard
  qui rend les armes,
  qui expie ma faute.
  Adieu.
  Peut-être.
  Ma main s'agite encore devant tes yeux
  après que j'ai disparu,
  bulle crevée
  au coin de la rue.
  Moi, je voudrais crier avec la bête.