Vous devriez venir écouter des poèmes au Club des Poètes!
Est-ce que vous avez encore un peu un coeur d'enfant????

• Odile Meersdam, France, le 18 juin 2001
  
  Je suis en 1ère ES. Le vendredi 22 Juin, je passe mon oral de français et j'ai des textes d'Aragon, Desnos, Eluard et Cadou. Et je voudrais savoir, quelles étaient les nouveautés et les archaïsmes de l'écriture poétique au XX°siècle?
  

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  Réponse du Club des Poètes: En fait l'écriture poétique du XXème siècle s'est libérée de pas mal de contraintes formelles, comme vous le savez. Avec Apollinaire et Cendrars sont apparus les premiers poèmes en vers libre et sans ponctuation. De même, les Surréalistes ont remis en question la prosodie classique, et ont fait pénétrer (50 ans après Rimbaud et Lautréamont) l'onirisme le plus débridé dans la poésie. A savoir que la poésie a souhaité exprimer plus que ne saurait le faire la raison, ce qui entre tout à fait dans sa vocation. C'est d'ailleurs un archaisme en quelque sorte, ou un retour aux sources, puisque les mythes ne travaillaient pas autrement sur notre imagination. En ce qui concerne la fidélité à la prosodie classique, il faut noter qu'Apollinaire, Aragon, Desnos, etc qui, furent quelques-uns des poètes les plus novateurs du XXème siècles, ont pourtant écrit de nombreux vers réguliers, parfaits dans leur genre. Cette rupture n'en est donc pas une. C'est plutôt une tentative d'ouvrir de nouveaux domaines à la poésie, sans pour autant négliger les formes traditionnelles. La tradition poétique, comme toutes les traditions, est un organisme vivant qui change en restant le même.
  
  
  
  
• Juliette Sondermeijer, France, le 16 juin 2001

  Belle et neuve comme la rosée
  Lueur née de l’aurore
  Tu as l’éclat des jeunes fleurs
  La santé sûre et fragile
  Des enfants qui jouent sous le ciel d’été

  Et ton rire léger berce l’éternité

  
  
  

Pascal Agneray, France, le 16 juin 2001

Pour moi les mots en poésie n'affirment pas.

Les mots annoncent vaguement l'obstacle à mes pensées,
à l'horizon des rêves où tout est encore possible et à refaire.

Les mots ne heurtent pas l'obstacle, mais le contournent.

Les mots en poésie sont librement spirales et arabesques ;
sont comme l'homme qui apprend à tenir dans ses bras la femme qu'il aime, et qu'il désire sans la blesser un seul instant, ni la découvrir dans ses zones trop sensibles et indiscrètes ; sont de même comme la femme qui apprend à aimer son homme sans chercher en lui le défaut de l'armure où porter un coup de griffe fatal et traître un peu comme un serpent silencieux enserrerait lentement sa proie sans qu'elle s'en aperçoive pour mieux savourer son tout dernier soupir.

Savez-vous aimer dans le silence des mots ?

 

• Frare, Brésil, le 16 juin 2001

  Naissance d'Êve

  D'abord
  il y avait toi.

  Mais tes yeux cherchaient d'autres yeux
  Ta bouche voulait une bouche
  Ton corps rêvait d'un corps.
  Alors, un jour
  que le soleil brûlait ton regard
  que tu mordais dans un fruit frais
  et que le vent caressait ta peau
  Ton coeur a battu très fort
  et tu as dit: "C'est toi!"

  Alors
  Il y a eu moi.
  
  

• Benoît Larielle, Belgique, le 13 juin 2001

  Instants de bonheurs

  L'Histoire oublie ses instants:
  La guerre est foutue
  C'est le sang bleu de l'amour vive
  Un vent chaud dans les cheveux
  Une goutte d'eau salée qui n'en finit pas de couler
  sur son épaule dorée
  
  

• Brigitte Cornier, France, le 13 juin 2001

  j'ai offert au lecteur aimé
  des trois fois riens
  des pas grand-choses
  des mots juxtaposés les uns aux autres
  des phrases construites sous influence de la mémoire
  /donneuse d'ordres
  des pensées enchevêtrées dans les méandres d'un coeur
  /polyvalent
  pourquoi faire ?

  j'ai attendu du lecteur convoité
  les réactions, les injonctions,
  les étonnements, les compliments
  les moqueries, les railleries
  pourquoi faire ?

  j'ai compris que le lecteur est :
  modéré, étonné
  silencieux, soucieux
  indifférent, somnolent
  pudique
  pourquoi faire ?

  Alors ?
  quel est cet acharnement insensé qui me pousse à lui dire:
  "tu verras, tu m'aimeras"

   

• Les Amateurs de Remy de Gourmont, France, le 13 juin 2001

  Nous vous signalons l'existence du site www.remydegourmont.org entièrement consacré à Remy de Gourmont et à son oeuvre. Son recueil de poèmes Divertissements est consultable à l'adresse suivante http://www.remydegourmont.org/de_rg/oeuvres/divertissements.htm
  
  

• La Prêtresse Céleste , Ailleurs, le 13 juin 2001

  Le tOIt

  Ecailles de poissons,
  Les ardoises sont chaudes comme la braise
  Et le ciel là-dessus qui coud les chats entre eux,
  Au rythme de leurs hurlements.
  Et les gouttieres goutte à goutte là-dessous,
  Puissante démonstration de la coulée
  Et de la lave des jours.
  Ca fait bon y être là-haut,
  Vers ce qui est plus haut qu'une question.
  Malgré ce ciel qui bout
  Un chat rapidement immobile guette.
  Il va sauter de fond en comble et
  Sous ces combles là, un poète vers quoi tendent ces vers,
  Pend l'idée gelée de l'ouverture incroyable.
  Un vasistas cette lucarne à consonnance Russe ou Germanique
  Ouvre les miettes de l'envol.
  Des colombes qui s'enchaînent,
  Elles vont vers le là-bas en expansion
  Etirer la question jusqu'à l'exclamer
  Le cri de jade démuré, le cri est beau désétouffé.
  Et point! Vers le bleu comme une balle!
  Pulsation de l'aile qui se sent,
  La rumeur du trottoir monte tandis que la pensée continue.
  Ainsi s'entremêlent et se croisent,
  Ne savoir plus ... qui du passant ou de l'idée ...
  Va!
  Terrible raisonnade,
  Boisson aux bulles d'ailes ex et variées.
  Comme un champagne d'éboueurs le bouchon roule sous la dalle en fonte de l'asphalte usée,
  Et va son chemin d'égout hors destin.
  J'ai trop marché, dit le passant usé,
  En regardant le toit duquel il s'est jeté.
  Trop chu !
  Trop tu ma chute et ce sol !
  Où ce soir je mue de vivre à mourir.
  Il y avait ce pas ce pas d'envol et la rue exsangue de sangsue.
  C'est calme et on ne s'ennuie plus.
  
  
  

• Claire, France, le 12 juin 2001

  MEDITERRANEE

  Demeures ouvertes de l'esprit,
  Belles terrasses obscures,
  Et poudrées de poussière grises,
  Accueillez le soir nos enfants.

  Qu'ils rient doucement,
  Que leurs corps,
  Bénis par la tiédeur des tuiles,
  La fraîcheur du vent du soir,
  Pensent et méditent à leur insu.

  Que leurs voix aient l'accent parfait,
  Leurs mains le mouvement juste
  Leurs peaux l'exacte température
  Pour centrer la nuit méditerranéenne

  Qui les ploie et les irrigue
  De son flux puissant,
  Et dont les étoiles s'écoulent,
  Lactées et compatissantes
  Jusqu'au toit des maisons fermées.

  Alors le pin immobile,
  Intense, présent,magnifique,
  Leur révèlera son odeur
  Et pour toujours ils sauront
  Quelque chose de l'exil
  De la vérité de l'exil.
  
  
  
  

• John Bleuet , France, le 11 juin 2001

  L'étang

  Sur l'eau stagnante
  Fleurissent des nénuphars
  Ancrés nulle part.

  Chacun posé sur une feuille
  Ecrit l'eau comme un recueil.