PAIX !

• Sillanoli David, France, le 17 septembre 2001

  Avant de se coucher.

  Il fait soleil à Varsovie criait le vent venu de l’est
  Tandis que mai prenait son temps
  Avril est passé les fleurs sortent
  De mon temps tout suffisait à nous faire croire le
  printemps
  Tout était long amèrement long c’était si bon
  Aucun souci ce soir la lune est belle la nuit clair l’air
  plutôt doux
  Juste ce vent fou qui criait il fait soleil à Varsovie
  Qu’on s’en souvienne à juste titre on allait juste
  s’endormir
  Quand c’est monté à nos oreilles on avait juste envie
  d’aller très loin
  Sans penser pour ne pas se perdre encore une fois
  D’imaginer avant la nuit ce qu’elle sera
  De goûter à un fruit mûr de sentir sous le col le jus frais
  de l’orange
  De marcher en évitant l’enchaînement mécanique de
  ses pas
  Et le temps imperturbable voire lassant
  D’une passivité tenace qui rend jaloux
  Des pierres dans les paupières le cœur à tout ouvert
  Scintillement divin l’obscurité de choir
  Vers les infinis plaisirs du sommeils le repos de
  l‘esprit
  Bonne nuit.

   

• BUKO, le 17 septembre 2001

  une table blanche comme
  le regret d’une démarcation
  deux chaises qui se font
  face se parlent en
  secret et disent le sourire
  des mots que nous
  ni toi ni moi
  n’avons prononcés....
  un cendrier et un verre vide
  sur la table blanche,c’est tout
  le regret d’une démarcation

   

• Moun, France, le 17 septembre 2001

  Caresses du vent

  Fils d’Eole, tu caresses mes cheveux
  Si doucement qu’ils en deviennent soyeux
  D’un souffle, tu les emmêles et les démêles
  Je suis la Muse de tes aquarelles

  Doucement, tu les mets devant mes yeux
  Et mon regard en devient mystérieux
  D’un geste langoureux, tu les soulèves
  Je suis l’Eolienne de tous tes rêves

  Fils d’Eole, tu enveloppes mon corps
  Si légèrement que frissonnent mes pores
  D’une brise amoureuse, tu le parcours
  Je suis la Sculpture de tous tes contours

  Tu me dévisages et tu m’envisages
  Et mon corps ne désire plus être sage
  D’un revers cavalier, tu l’effleures
  Je suis le Nuage, tu es le Chasseur

  
  

• Marie-Gabrielle FORGACH, FRANCE, le 17 septembre 2001

  GOLGOTHA

  Ne faudrait-il point songer à cesser de rire,
  Devant les ravines idiotes et les montagnes stupides,
  Les cailloux imbéciles cassés pour mille ans,
  Par d'éternels condamnés ?

  Qui de Sisiphe ou des Dalton,
  Songerait à cesser l'infinie punition,
  D'un infini rocher ?

  Ne faudrait-il point songer à cesser de rire,
  Devant les tonneaux à recoudre,
  Et les innocentes Danaïdes,
  Qui d'une main remplissent,
  Ce que perd l'autre main ?

  Qui de Napoléon ou de Psyché,
  Songerait à cesser l'infinie solitude,
  D'un infini rocher ?

  Ne faudrait-il point songer à cesser de rire,
  Devant les sacrifices humains,
  Et les enfants égorgés,
  Les bombes, les mines et le gaz répandu,
  Et les charniers ouverts,
  Sur des rochers éparpillés ?

  Mais qui donc, mais qui donc,
  De Barabas à Jésus,
  Songerait à cesser l'Infinie Souffrance,
  D'un Golgotha infiniment rocher ...

  
  

• gentleman, france, le 16 septembre 2001

  si une de perdu est vraiment egal a dix de retrouvé .
  je veux bien donner les dix que je trouverais à celui qui voudra bien me rendre la mienne,
  j'ai pleuré autant qu'elle en a fait pour moi,
  désormais nous sommes à larmes egale pour affronter nos différents.

  ***

  en regardant ma fenêtre de l'interieur,j'ai pensé que tu avais déposé ta douce voie sur le nuage qui fesait chanter la pluie sur les carreaux

  
  

• Michel Ostertag, France, le 16 septembre 2001

  L’ombre de ma main devient mon sextant à jamais ouvert
  sous la voûte étoilée...
  En me penchant devant moi, je mire les étoiles dans les flaques d’eau frissonnantes au vent venu d’un ailleurs entr’aperçu.

  
  

• Adrien Couret, France, le 15 septembre 2001

  
  D'Atlantique

  
  Je t'envoie un baiser, un baiser de poussière,
  Quelques grains de ce sable que le vent du matin
  Portera jusqu'aux sein de ces nombreux déserts
  Où l'Amour se recueille pour se mourir enfin.

  Je t'envoie quelques gouttes d'eau bleutée de la mer,
  Quelques larmes d'écume qu'elle versa tristement
  De me voir parcourant le rivage, solitaire ;
  Elle pleura, je te dis, pour mon coeur innocent.

  Je t'envoie ce message, ma dernière espérance.
  Les vagues de l'océan se taisent sur mon chemin :
  Elles regardent passer ce pauvre être qui avance
  Et recouvrent derrière lui les traces de son destin.

   

• Guy Ripoll, Paris, France, le 14 septembre 2001

  
  Promesse de l'eau

  
  Une promesse a levé sur l'argile
  De nos champs immobiles
  Azur tremblant d'eaux suspendues
  D'arches tendues

  D'oranges et de fleurs
  De contes enchanteurs
  D'enfances à venir
  De prodiges à tenir

  Ce sang n'a rien à voir
  Avec l'or du miroir
  Que m'a tendu le ciel
  Un soir aux teints de miel

  Et s'il fallait oser
  Sur les temps épuisés
  L'orgueilleuse récolte
  De nos vies en révolte

  Notre terre gorgée
  Deviendrait un verger
  Aux ombres d'abondance
  Serti de nos vengeances

  
  

• Jean-Pierre Letourneur, france, le 14 septembre 2001

  Les mots étranges

  Songe aux vagues profondes, à l'horizon vibrante
  ses yeux marrons mouillés du flot des souvenirs
  et la pensée féconde y voit un avenir
  la mémoire fouillée en devient plus vivante.

  Le temps prète un moment, sa force, solidaire
  alliant le vent à l'eau, une danse furieuse
  où se mèle un instant, fragile et disgracieuse
  la clarté en halo des restes d'un éclair.

  Son âme se défend, ton coeur est à l'ouvrage
  sa flamme va s'éteindre et poutant, toi, tu brûles
  et la corde se fend, et son corps, funambule
  sans trembler, sans le craindre, prépare son voyage.

  Son souffle sur tes larmes, une lueur orange
  sont les ultimes liens pour un dernier effort
  pas de lutte, plus d'arme, ton regard est plus fort
  elle parle, -écoute bien, ce sont des mots étranges.

   

• Olivier Marode, FRANCE, le 14 septembre 2001

  Je me réveille en Inde, vaguement barbouillé, mais sans réelles frontières.
  Dans la poche de mon pantalon, une araignée, une bonne mère ma foi, a pondu toute la nuit.
  Je réfléchis. A cette heure normalement les pupitres de l’amphi ont croisé leurs jambes lisses.
  Mes pieds balancent à tout hasard quelques nombres d’or, mais je ne reçois pas d’écho (sinon un faible vent montagneux, bien sûr, dans le vrai lointain).
  Je me rendors.
  Bien plus tard (ma moustache a beaucoup poussé), l’épaisseur d’un second réveil obscurcit complètement mes raisons. Le maçon, en ce temps, a fini ma maison.
  Il n’est peut-être pas trop tard pour une baignade galante!

  
  

• Ines DRIDI, Tunisie, le 14 septembre 2001

  je voudrais simplement admettre la folie et la raison
  de ce tourment qui m'est une grâce
  de ce merveilleux qui est lumière
  et qui me comble et par qui je rêve et je frissonne

  l'inconnu, ce grand néant, ce tout rien, m'était effroi
  le voilà maintenant qui fait de moi sa maison
  son visage, ou alors est-ce un masque? Emprunté de faux ou de moi?
  Et sa voix qui renvoie (ou creuse?) mon propre écho
  Débordant d'une lumière familière, douceur meurtrière?
  Son corps et encore plus son être m'habitent et me nourrissent
  D'un bonheur simple et ronronnant et fébrile pourtant
  Tiédeur des sensations pures et grisantes..

  S'il me touchait l'inconnu, l'ivresse coulerait de moi
  Et il ne comprendrait peut être pas..

  Dois je reculer pour peut être réaliser l'horreur des illusions cuisantes?
  Ou avancer? Avancer la main vers ce qui semble tout sauf certain?

  Et pourtant, il m'habite et de l'intérieur je le sens
  Se répandre sur ma peau et respirer mes cheveux lentement
  Prisonnier de mon être tout tremblant de folie pleine et demesurée
  Mais sans être aussi libre car librement il m'habite
  Librement, il est venu vers moi et je l'ai pris
  Libre, il le sera de partir mais je le garderai
  Peut être..
  Mais mon ventre, plus léger de son absence
  Sera toujours et à jamais heureux de l'avoir porté
  L'Inconnu..
  Miracle d'un instant où se croisent des vies
  Ou simplement un détail de la vie

  Mais s'il m'entendait l'inconnu, il rirait sans doute
  D'ainsi me voir telle que je suis enfin
  Faible et passionnée, peut être aussi confuse et si peu cartésienne
  Malgré les apparences…
  Peut être aussi, incomprise, le verrais-je s'éloigner de moi?

  Et pourtant, il n'est qu'inconnu, même s'il me parle, même si je lui souris
  Mélange de rêve et de réalité, de possibles et d'impossible, d'impénétrables et d'inexorable

  Et pourtant, suis-je bien sûre de le vouloir
  Moi qui suis une nature sauvage et glauque
  Cet inconnu au visage si personnel, si familier et si tendu vers moi
  Serait-il à moi? Serait-il pour moi?
  Ou ne serait il qu'une invention futile pour tuer le temps

  Le temps qui tues la poésie et qui nous vieillit, le temps qui passe
  Le temps qui blesse, qui nous rend livides et qui nous lasse
  Le temps qui est pluriel mais qui est surtout ennui et souffrance

  Ne serait-il pas, l'Inconnu, une simple invention de moi?
  Ingénieuse invention pour nourrir mes désirs affamés et criards
  Mes désirs de femme, attention, écoute, tendresse et amour
  Les plus vieux désirs du monde transmis de femme en femme
  Dans l'écoulement du temps depuis la nuit des temps
  Mes désirs qui ne sont qu'un: mon prolongement,
  L'assurance de mon éternité, moi femme de ce monde
  Femme parmi tant d'autres
  Et femme parmi les hommes

  Et s'il me regardait l'inconnu, verrait il autre chose en moi
  Que le cœur battant d'une femme amoureuse
  Ou ne verrait il même pas cela?

  Et pourtant, ai-je bien raison de le vouloir?
  Ai-je tort de l'interpeller et de l'aimer comme je le pense, lui l'inconnu
  Moi qui, comme le monde entier, ignore l'amour?
  Ai-je tort ou raison de le faire couler en substance dans mon corps et autour
  Comme une aura qui se glisse sur moi et me panse
  Moi la blessure ouverte de mes pensées désarticulées et de mes rêves
  Unis comme dans une danse,
  Devrais-je croire en le respirant même dans mon sommeil
  Qu'il est l'Amour

  L'Inconnu pourrait-il être l'amour?
  L'absurde devrait-il être mon lot? Notre lot?

  Et pourtant, s'il m'entendait l'Inconnu,
  Il rirait sans doute, il partirait peut être
  Alors je cesserai de rêver
  De lui, l'homme..
  Ou serait-il triste de m'entendre balbutier maladroitement
  Des étrangetés, des morceaux de douleurs inexpliquées et inexplicables
  Des chants inconnus, des bribes de bonheur abstrait mais foudroyant

  S'il m'entendait l'inconnu, comprendrait-il
  Que je suis de glace et de feu et que le tourment
  Voltige sans cesse entre la lumière claire et divine
  Et le néant sombre et vaste des contrées lointaines et profondes de mon âme
  Saurait-il aussi que,
  Dans les moments de répit et de paix
  Je pense à lui comme à jamais

  Mais se pourrait il aussi qu'il croie
  Que je confonde, pauvre folle que je suis
  La vérité et les illusions
  Et que je me perde dans le chaos et l'inextricable
  Serait-il alors triste de me voir rêver
  Moi, pourtant si heureuse et si fière de mes rêves
  Qui s'envolent autour de moi
  Comme des papillons emportés par une musique bleue

  Et saurait il rêver mon bel inconnu
  Avec moi, sans nous trouver tristes?

  Et pourtant, il n'est peut être pas l'amour
  Mon bel inconnu drapé de mystère et de moi
  Mais dont le fond palpitant et réel est bien à lui et dénué de tout
  Mais il est bien là et son regard et son sourire
  Sont de lui et pour moi

  Rêve ou réalité, ou mélange des deux, peu importe
  La légèreté est une beauté essentielle et une offrande de la providence
  Elle m'élève au-dessus de tout, mes rêves sont mes ailes
  Et au-dessus de mon tendre inconnu
  Je découvre la sérénité d'avoir voyagé et parcouru les airs

  Et pourtant, j'ai enfin bien peur de vous perdre
  Si vous m'entendiez m'élever au-dessus de nous
  Et de vous entendre sourire
  Lorsque je rêve que vous, l'inconnu, m'embrassez
  Moi qui ne suis pour vous
  Qu'une simple Inconnue.

  
  

• canteux, france, le 14 septembre 2001

  Coiffe d'un noir chapeau aux larges bords epais
  Il va, Lui a qui Sagesse coûta un oeil
  Jadis pres d'une fontaine, Lui, l'Infortune
  Qui savait tout de l'avenir, grand fils du Deuil
  Et il va, chevauchant sa sylvestre monture
  Escorte des noirs corbeaux Pensée et Memoire
  Pointant sa lance d'or, des nains noble facture,
  Vers le monstrueux loup, combat si derisoire.
  Le jour en fin est venu où le loup Fenrir
  Accomplit le destin, tuant le Pere des dieux
  Ainsi perit Odin, le maître de Gugnir
  Tandis qu'un sombre feu s'eleve dans les cieux.
  Les dieux sont morts, la vie s'eteint, Vigrid s'embrase,
  Surt vient d'allumer l'universel incendie
  Plus rien ne restera des Vanes et des Ases,
  Le monde est mort, tremble Yggdrasil, tout est fini.

   

• Galimba, le 14 septembre 2001

  La poésie n'est pas une distortion de la réalité.
  Quand aux grossièretés, l'âme torturée qui crie des injures est aussi fragile, qu'elle est belle et cherche son chemin.
  Moi ce qui me choque, c'est l'enfermement de nos esprits dans la sécurité des livres anciens. Peut-être un jour Buko sera lu comme Desnos, ou Eluard. Il faut laisser l'esprit se délier à travers son propre language.
  
  

• Gourvennec Jacques, France, le 13 septembre 2001

  Ne pas savoir

  J'ai dû cogner ma tête
  dans un rêve de douceur
  D'une fenêtre ouverte, sur un matin de cœur
  Tout en haut comme des ombres,
  Dans le ciel ou s'étirent
  Des images qui passent sans jamais revenir

  
  Que mes mains me retiennent
  Tant je ne sais compter
  Les mémoires qui me traînent ,
  Et qui se sont cachées
  Tout au fond de ma tête et pour lui faire subir
  Des images qui passent sans jamais revenir

  
  Parfois on crois, on pense
  on aime, qu'à aimer
  Dans des musiques folles les lèvres déposées
  Puis s'essouffle la danse, pour ne jamais finir
  Des images qui passent sans jamais revenir

  
  Puis la brume se colle aux gorges sans raison
  S'engouffre comme une ombre
  D'une frontière de douleur
  Quand meure la rumeur, elle donne sans mentir…
  Des images qui passent sans même retenir

  De ne savoir dire non, et de n'avoir laissé
  Au songe du partir, qu'un mot pour m'en aller

   

• Fanny, France, le 13 septembre 2001

  L'ange de mes pensées
  dont l'encre s'écoule
  au fil de mes rêves.
  Avons-nous tant chaviré?
  d'un amour trop charnel
  me menant à la déraison.
  Est-ce la folie qui m'envahit à force de t'aimer?
  D'une démence si dense
  qu'elle me sombre dans la tourmente.
  Ainsie, vaincue, je reste dépendante de toi et toi l'ange de mes pensées.

  
  

• Suzanne, France, le 13 septembre 2001

  J'ai marché dans la rivière,
  creusé le lit, chaque pas,
  comme le pilon d'un grand sommeil
  comme la soif.

  Allongée sur la terre dure,
  le râle léger des entrailles.
  Chemin et ruisseaux se mêlent,
  tissant l'usure.

  Les pins, chacun prêtre en son ombre,
  valseurs figés ou bergers lents,
  plus lents encore à l'an prochain,
  lents de l'eau à la terre.

  
  ****

  Le corps d'un homme appris comme on apprend un livre, en le caressant lentement. Je connais ta peau comme je connais la mémoire de ma vie, avec lenteur et assurance. Je connais pour my être trop penchée le creux qui scelle ta poitrine, la courbe nocturne et triste de ton dos. La paupiere qui se referme sans savoir cacher, l'opaline fletrie qui ne s'eteind pas.

  Brumes et courants, essences effeuillées. Ou es-tu allé ? Seule pour un instant, la piece est froide et verte.

  L'enfance du rire dégringole. Lente et cadencée.

  Cannelle, caramel roussi, liqueur.
  L'ambre a ton cou comme une main fermée, la peau tant offerte que refusée.

   

• Bleuet Jôhn, France, le 12 septembre 2001

  A la fenêtre.

  Les rideaux arrachent aux fenêtres,
  Les couleurs des paysages voilés.
  Estompent les contours des hêtres,
  Suspendus sous les nuages effacés.

  Les vitres de ma vie sont vêtues
  Du dehors.
  Et se parent de mille étoiles nues
  Quand je dors.

  Le vent gonfle le ventre du carreau,
  Puis retire son souffle sous la peau.
  Posée à même le frais transparent,
  La main parle à la rafale et ressent.

  Au tiède de mon haleine s'embue
  Le feuillage
  Et dans les traces d'un coeur, j'ai vu
  Ton corsage.

  
  

• Gourvennec Jacques, France, le 11 septembre 2001

  Visages sans tête

  On cachera nos airs essoufflés des visages !
  A nos gueules semblables,
  vomissant sous nos pieds
  Des mois d'Avril à Mars dans les jours de messages
  Déguisés d'un printemps aux cils de nos pensées

  On aura pour convaincre
  Des semblants pour survivre
  A nos gueules sans visages
  Pour solo la douleur
  L'été sera bientôt brûlure loin des livres
  Et des genoux qui blessent, un secret, loin des pleurs

  Nous n'aurons que des gestes affichés aux mémoires
  Des fantômes d'horreur aux odeurs de nos pluies
  Son visage pour des lèvres obligées dans le noir
  Et la tronche cachée des alarmes d'oubli

  On cachera nos mains pour mordre dans nos têtes
  Pour feindre des sourires à l'émail de ces gens
  Personne n'en saura rien,
  Des visages qui s'entêtent
  L'apothéose en somme, enfoncée jusqu'aux dents

   

• Claire.C, FRANCE, le 11 septembre 2001

  
  INSTRUMENTS

  
  Le plus beau de tout parfois,
  Ce qui nous atteint vraiment,
  Ce qui construit l'image d'un corps,
  Ce qui incarne l'esprit,
  C'est le bruit des doigts qui glissent
  Sur les cordes entre deux accords.

  Soie ou acier, réalité,
  Regard portant la pensée,
  Absent, intérieur, pointé.

  Et l'émotion se répand
  De tous les côtés, dans l'espace,
  Comme une sphère d'or liquide,
  Sans le moindre son parasite
  Dans le vide obscur et la nuit.

  Elle s'épand,
  Trace sa route,
  Et vient frapper la cible offerte:
  Le centre de l'autre attentif.