Bienvenue au Club des Poètes !

• Pascal Quero, France, le 10 février 2002

  
  ACCORDS

  
  Quelle musique monte du fond ?
  Une balance sur un violon
  Qui met les soucis d'un côté
  Et tous les fruits hors du panier.

  Tout dire sans ouvrir un mot:
  Le vent qui cherche les roseaux,
  Les cordes nues sans une attache
  La peau du tambour qui se fâche.

  Il faut tendre plus que l'oreille
  Pour sentir l'air au fond de soi, celui que cherche les abeilles,
  Les pleurs du loup au fond du bois.

  Sonner fanfare à chaque instant,
  Debout au passage du rire.
  Murmurer fort, chanter longtemps,
  Donner le la pour un désir.

   

• Anne Zoé, France, le 9 février 2002

  Jaune, noir, blanc ou rouge
  il n'y a pas de différence
  tout ce petit monde là bouge
  parle, vit, existe ou bien danse
  on vit tous sur cette terre
  qui nous est très chère
  si elle n'était pas là
  personne ne serai là
  jaune, noir, blanc ou rouge
  il n'y a pas de différence
  on doit tous manger
  on doit tous boire
  mais on a quand même un devoir
  c'est de se respecter
  jaune, noir, blanc ou rouge
  il n'y a pas de différence

  zoé(11ans)

   

• Yann, Belgique, le 9 février 2002

  les mots ne sont que des lettres,
  les lettres ne sont que des signes,
  les signes ne sont que des desseins.

   

• Joserico, Canada, le 10 février 2002

  Vertige

  
  Vertige

  
  aux pieds de mes rêves
  je viens tout juste d’arriver
  dans mes pensées
  le silence comme un vertige semble être sans fond

  tranquillement j’ai commencé mon voyage
  jusqu’au bout de ma vie
  mais le véritable habite beaucoup plus loin
  sur une terre encore bien plus vaste
  au-delà de mon imaginaire
  et par-dessus tout ce que je connais

  non mes rêves ne sont pas assez puissants
  pour atteindre le bout de ma vie

  
  

• Charles Gagnon, Québec, Canada, le 09 février 2002

  JE NE SAIS PLUS PRENDRE DANS MES MAINS

  Je ne sais plus prendre dans mes mains
  le vase étincelant du poème
  Les mots m'ensommeillent en été
  les neiges tombent sur la terre
  Je me lèverai de ma paresse
  pour de nouveau peser les mots de ma bouche
  Ainsi que le marchand s'amourache de sa mesure
  je ne cesserai de baiser la parole du livre
  fragile et sans prix
  Tous ignorent la plume que je tiens
  entre mes doigts d'enfant naïf
  Avant moi devant moi
  je n'ai vu personne quitter le foyer familier
  je n'ai rien entendu qui ne soit de la ferme
  Sur un clou je danserai sans pleurer
  j'irai m'asseoir au bout du banc jauni
  pour mieux voir le silence de la maison morne
  Je suis encore capable de t'aimer
  du bout de mes doigts
  pour t'accompagner à l'heure de la parole
  aussi puissante que juillet
  aussi vivante que nos âmes
  Ma prière prend la voix du cri
  laisse-moi dire ton amour cordial
  mets-moi devant mes amis
  comme une vigne à grappiller dans la joie
  des jours

  
  

• Mika, , le 09 février 2002

  Un sillon-syphon, les petites marionnettes

  Je ravive la nuit où nos espoirs soupirent.
  Les corps carcasses d'ivoire expirent,
  polissent l'absence de mots complices.
  Ces tendres absences que sont nos silences...
  Hérissés et acérés.
  Et les jappements plaintifs de nos oublis nocturnes.
  Mains jointes et langues, liées, déliées.
  Tristes mesures d'étanchéité à nos folies solistes.
  Des fantoches galvanisés d'amours factices.

  Mais. Parcouru tes lisses méandres laiteux.
  Ton bassin douce paleur de cire;
  champs lavande de langueurs lascives
  ondoyant sous la caresse de vents moites.
  Chu au puits bruissant de tes viscères,
  dans la touffeur âcre de tes senteurs alvines.
  Tes chairs roses et noires. Très chère...
  Béances fuligineuses. Ravines pourpres.
  Happé. Et puis, et puis...

  Puis j'ai remonté le drap blanc sur ton sommeil...
  Suaire chiffonné de nos sueurs blafardes,
  roide de nos appétits et vertiges fugitifs.
  Dans la chambre foutoir des étreintes passagères,
  l'air poissé, empuanti des humeurs fauves de bestiaux las.

  Quelques mots griffés...
  Et la porte, un goulot d'étranglement, s'est refermée.
  Grimace grinçante sur la dérobade des marches dévalées.
  Chatouillis. Un long cheveu frisottant noué autour de ma gorge,
  par un filet de salive sèche.
  Collet de jais; noeud coulant dans
  le caniveau.
  Et le sel de ta pulpe sur mes lèvres,
  suint sur mes muqueuses à vif.
  Langue de papier de verre.

  Les boulevards endimanchés, à l'heure d'étal,
  livrés aux derniers fantômes de la nuit pâle:
  arpenteurs ivres pleurant les corps perdus,
  prédicateurs juchés sur les gargouilles grotesques
  des cathédrales de leurs ténèbres parjures.

  D'éphémères fleurs de tripaille tapissent les trottoirs;
  tristes arcs-en-ciel d'avant l'eau-rage.
  Des sacs écorchés, jusque sur la chaussée
  dégorgent nos festins écourtés:l'aumône des chiens sans colliers.
  Les joggers enjambent les ruisseaux de lune,
  serpentins de pisse, lacis de lubies bièreuses...
  Et tournoient, criaillent les goelands
  qui se repaissent des miettes de nos ivresses,
  ricanent aux figures hurleuses
  des enfants clos derrière les volets branlants.
  Les feux tricolorent et clignent; oeillades entêtantes
  sur l'asphalte rugissant des rondes de corbillards
  dépêchant leurs cargaisons aux fonctionnaires de la mort.

  Je me réfugie sous un porche,
  aisselles fontaines et nerfs lâches...
  Délayé.
  Dilué
  dans l'eau croupie
  de
  ton
  souvenir.

  Eufemia Pursche, Allemagne, le 09 février 2002

  Rêve

  J’ai mélangé du sable et des étoiles
  devant tes yeux fermés

  J’ai gardé l’éclair et le tonnerre
  loin de ton âme effarée

  J’ai embrassé le soleil et la lune
  à l’équation du jour et de la nuit

  une douce rencontre et tant de vœux…

  
  

• BRIAND, FRANCE, le 09 février 2002

  PARIS TROTTOIR LA NUIT

  Paris trottoir la nuit
  Une femme assise un bébé dans les bras
  Drapée de couvertures pour avoir moins froid
  Caresse la main de son petit
  Qui ne comprend pas

  Et moi qui les regarde là
  Le temps d'une seconde
  Ne suis plus rien qu'une ombre parmi les ombres
  Qui passe et ne s'arrête pas

  Paris trottoir la nuit
  Un vieil homme recroquevillé sur son bras tendu
  N'est plus rien qu'une âme perdue
  Qui attend jusqu'au bout de la nuit
  La main ouverte pour la pièce qui la refermera

  Et moi qui le regarde là
  Le temps d'une seconde
  Ne suis plus rien qu'une ombre parmi les ombres
  Qui passe et ne s'arrête pas

  Paris trottoir la nuit
  Boulevard de Courcelles j'ai froid
  J'attends je ne sais quoi peut-être toi
  Et je guette sous la pluie
  Les ombres des passants qui passent
  Et ne s'arrêtent pas

  
  

• Maryse, France, le 08 février 2002

  Je vous écris..pour vous parler !
  Mes mots sont mes paroles
  Mes mots sont vos yeux
  Qui me voient et me regardent ..
  Allez-vous enfin, m'aimer ?..

  ANTYNEA, France, le 07 février 2002

  Aux grappes mûres de la treille à la saison
  J'ai goûté et l'aurore et son parfum de rose
  Respiré l'oranger en bouquet l'horizon
  Dans ses vergers gorgés de blanches fleurs écloses

  Je suis née dans une terre noyée de soleil
  Où les vagues douces et bleues lèchent les enfants
  Où le vent a la saveur d'épices et de miel
  Et les jardins la lumière et l'éclat ardent

  Aux grappes mûres de la treille à la saison
  J'ai goûté et l'aurore et son parfum de rose
  Respiré l'oranger en bouquet l'horizon
  Dans ses vergers gorgés de blanches fleurs écloses

  
  Au plus loin où je jette l'ancre s'éveille le frisson
  Et les arcades blanches meurent à la dérive
  Au large de l'âpre sillage éventré des moissons
  Dans le crépuscule amer d'un désert d'eaux vives

  J'aborde encore depuis tant d'années maudite
  Aux rivages escarpés ceints d'oliviers et d'asphodèles
  Aux chemins embaumés de ma terre interdite
  Pleurant la voix berceuse qui me donnait des ailes
  extait de Grains de Terre et Eaux de lune

  Au seuil lourd de glycine de rêver j'ai cessé

  Au coeur de l'abîme entre l'or du jour et l'ombre

  Pour écouter couler le sang des dispersés

  
  Pour fleurir de larmes des tombes l'herbe sombre

  Au plus loin où je jette l'ancre s'éveille le frisson
  Et les arcades blanches meurent à la dérive
  Au large de l'âpre sillage éventré des moissons
  Dans le crépuscule amer d'un désert d'eaux vives

  J'aborde encore depuis tant d'années maudite
  Aux rivages escarpés ceints d'oliviers et d'asphodèles
  Aux chemins embaumés de ma terre interdite
  Pleurant la voix berceuse qui me donnait des ailes

   

• Pascal SAïS, France, le 07 février 2002

  je tombe par hasard sur votre site
  mais je connaissais déjà le "club des poètes", que je prenais pour un cercle hautement aristo littéraire dans la pure tradition du vieux Paris bohème. Je me méfie de tout ce qui émane de la capitale; pardonneriez-vous mes préjugés en lisant deux poèmes simples et sonores, dont l'un est directement inspiré de la tradition japonaise du renga ?

  je me suis inscrit sur votre base de correspondants
  que vive la poésie
  à bientôt

  
  Renga mon amour

  Tes yeux endormis
  effacés sur ton viage
  deux perles de pluie

  par l'écume de tes lèvres
  la mer montée comme un cri

  Ô mon voyage,Ô
  mes chemins tracés - pliés
  dans chaque marée

  les oiseaux gorgés de sel
  les poissons ployés de vagues

  secouée ta vie
  comme un étang allongé
  entre terre et ciel

  déployé mon sexe
  comme un étang aspiré
  entre seins et voiles

  Ô mon voyage, Ô
  mes chemins tracés, ourlés
  dans chaque marée
  qui naît de ton élan seul
  et de tes lointains départs

  Lancés

  Nous allions par les chemins
  lutter contre les horaires,
  légers sur le tremplin qu'offrait
  une bande d'asphalte.
  Et tes yeux de phosphore scintillaient tellement
  qu'on aurait cru voir des phares jeter
  toute leur lumière
  dans la nuit de l'océan.
  Tu faisais germer le noyau.
  Je me disais: nous serons peut-être en retard,
  mais qui n'a jamais connu le retard
  entre les plis d'un lit froissé
  n'a jamais aimé.

  Et je voulais te voir entre deux lunes
  refluer près de moi sur ma langue côtière,
  goûter tes écumes fuyantes,
  sentir l'odeur qui allait soulever celle du soir.
  Une recomposition du monde
  depuis ton odeur
  pouvait me tailler une nouvelle route.

  Quand je finirai sur un quai,
  dans le tirant d'un bateau pris par le large
  à chercher partout tes traces perdues, je saurai
  que tu viens chaque jour de défaite
  brûler dans ma corbeille à feu.
  Et je pourrai penser à nos chemins déjà tracés
  encore à tracer.

  
  
  

• LE MARCHAND Patricia, France, le 07 février 2002

  FILLE DE LA MER

  
  Fille de la Mer
  Où t'en vas-tu
  Lorsque tu marches à demi-nue
  Le long des sentiers perdus

  Fille de la Mer Comprends-tu
  L'histoire du vent ton ami
  Qui caresse tes cheveux épis
  Tu passes légère
  Sur la vie En ne laissant derrière
  Que l'effluve des algues chimères
  Toi qui rêve de toucher les baleines
  Le sais-tu Fille de la Mer
  Tu es née d'une Sireine

  Mémoire d'un temps révolu
  Tu es des femmes de marins
  Vêtues de noir
  qui attendaient sans fin
  Longtemps leurs amants disparus
  Vivante, troublante
  Solide comme le rocher
  Contre la vie méchante
  Tu as su t'armer

  Tu dores ta peau
  Au sable chaud
  Culte à la beauté
  Qui laisse les hommes désarmés
  Et tes hanches ondulent
  Vagues du crépuscule
  Le long de ton dos
  Caresse des flots

  Tu es de l'océan l'apanage
  Et à jamais sur cette terre
  Tu resteras l'image sans âge
  De celle qui est venue de la Mer
  Et quand tu seras partie
  Très loin de ton pays
  Tu emporteras dans tes yeux
  Le bleu pur et profond
  De la Mer et des Cieux

   

• samson franck, france, le 07 février 2002

  Présence

  
  Des lacs aux longues habitudes,
  J’en voyais sortir de toutes sortes
  C’était là que selon les saisons
  Des fées de types mongoloïdes
  Glissant sur de longues barques
  Venaient m’apprendre la géographie

  
  C’est là que petit garçon je rêvais
  Des fumées acres des charniers,.
  Et au matin des batailles
  De la gloire de Gengis Khan

  Je rêvais aussi d’une âme sœur,
  Elle me parlerai depuis les cimes
  De sa vie qui était la mienne
  Je restais la nuit éveillé
  Aux mains aux yeux
  D’une camarade

  Une camarade
  Qui depuis
  A posé
  Sur moi
  Un regard d’aigle et d’amitié.

   

• Marcus, Suisse, le 06 février 2002

  Appel

  Je ne sais dans le livre de nos instants
  Ce qui fût écrit dans les couleurs de la vérité
  Où à l’encre du mensonge
  Dans le doute
  Je le classe tristement
  Dans la bibliothèque de mon passé
  Avec pour titre
  Itinéraire d’un homme dupé

  Mais nous avons encore à achever notre épilogue
  D’un paragraphe tenant compte de deux êtres qui sont cher à nos cœurs
  Nous souhaitons chacun commencer un autre livre
  Dans l’espoir de vivre une trilogie
  Donnons-en nous les moyens
  Afin que les mots ne deviennent des poignards
  Et que dans le vécu de nos enfants
  Les prologues de ces nouveaux ouvrages
  Soient le berceau d’une enfance heureuse
  Et non de déchirement

  
  Je t’en prie.

  
  

• Jean-Pierre.Deville, 85, chemin de la pétugue, le 06 février 2002

  Evadé des terres inondées de réel,
  habite une oasis de mots.

  C’est au vent qu’il murmure des paroles d’accueil.
  Sait parler aux oiseaux, à la mer, aux paysages.

  Sans cesse animé par une pensée en échafaudage,
  parcourt des ellipses non conventionnelles et non répertoriées.

  N’a jamais su apprendre le couplet d’un hymne national,
  ne veut pas connaître la couleur des bannières.

  Travaille à se hisser jusqu’au solstice des dunes,
  bâtissant des marches de sable, la deuxième efface la première.

  Ainsi le poète,

  Et, dans l’immense nuit,
  il est celui qui trempe ses mains phosphorescentes,
  dans la nuit désespérée,
  ses mains aux dix doigts phosphorescents d’Amour.

  
  

• Eric Arson, Québec, le 06 février 2002

  UNE FEUILLE DE BAOBAB

  Sur le chemin de pierres blanches
  Le parcomètre expire le temps

  La fournaise fait vivre
  Les bains de mer à Biarritz
  Suffocant les cigales
  Accrochées aux feuilles

  Après-midi d'août
  D'un bleu de plomb

  Je répète en silence
  Le mantra Royal
  Par coeur... sans coeur

  Dans mon île-forteresse
  On me prépare
  Un onzième bain de vapeur.

  
  

• coeur d'opaline, belgique, le 05 février 2002

  Nous sommes
  Tu es la nuit de tous les délires, accrochée au téléphone au petit matin.
  Je suis un jour de plein soleil dans la pénombre de ta chambre.
  Tu es la mer déchaînée sur laquelle j'essaye de naviguer sans gouvernail.
  Je suis cette eau tranquille du lac où tu viens te baigner de tendresse.
  Tu es un été torride qui me brûle les sens et le cœur.Je suis un printemps fleuri dont tu cueilles la rosée à l'aube.Tu es le vent hurlant des hautes plaines du pays des songes.
  Je suis un souffle léger faisant ondulé doucement les herbes sauvages.
  Mais nous sommes unis par nos différences, nos sourires et nos rires.
  Nous sommes unis et peu importe le temps, l'espace et la distance.
  Cette union ne trouvera pas de reflet dans le miroir, parce qu'elle est unique

  
  Anaïs, France, le 05 février 2002

  ô rose fraîche du matin,
  éclos ton air pensif,
  à ta beauté désirable...

  Et cet anonymat de chagrin,
  qui blâme d'arrogance soupçonneuse.

  Saison chevalière du temps,
  où le désir invite au rendez-vous,
  le roman d'une passion.

  Souffle du vent,
  estompe ton art de ta couleur diabolique,
  qui éblouit chaque regard,
  l'absence d'un sourire lointain...

  Et là-bas,
  homme de sagesse,
  éclaire ta beauté voyante,
  du jour,
  absente du soir,
  au rayon de soleil
  en un sourire.

  
  

• Josef Bakou, , le 05 février 2002

  Mes louis d’or

  
  J’ignore la rue et ses appels démesurés.
  Je reste chez moi
  Et je compte vos poèmes,
  Mes louis d’or.
  Je m’enivre de leur scintillement
  Et de leur tintement léger.

  Et l’on voit dans mes yeux
  Cette fièvre
  De l’homme possédé …