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• Gontran de Saint-Gil, France, le 22 avril 2002

  Bordeaux, le 17 avril 2002

  Cher ami,

  Je suis allé hier comme tu me l'a recommandé au meeting de François Bayrou et on m'a remis un beau Narcisse ainsi qu'un autocollant bleu et blanc- tout m'a semblé irréel tant les enfants pleuraient dans la salle et les mammouths se régalaient devant des mouches apeurées et jalouses - Bref, nous avons connu le moment de vérité suprême et je crois que la Vierge Marie a souri quand on l'a applaudie en dansant sur l'air de la Marseillaise -Oui nous nous sommes entrelacés longuement et Apollinaire me parlait des mamelles de Tirésias suspendues telles des abîmes rouges et dégoulinantes de sueur chaude - j'ai bien cru que j'allais étouffé sous les feux des projecteurs et les ambulanciers ont transporté des cadavres grouillant et bavant des phrases incompréhensibles -leur petit bulletin punaisé à leur front et leurs bras moisis et liquéfiés tentant de toucher le sauveur - j'ai hurlé et nous avons tous déguerpi dans un pêle-mêle de bras et de jambes - de têtes renversées et de yeux exhorbités sur l'avenir - nous étions comme des torrents coulant au fond d'une vallée abrupte et nous avions des tremblements du tonnerre - Nous étions l'Un enfin reconstitué - le magma originel et le corps du Christ - C'était beau et je ne l'oublierai pas de sitôt, les fleurs tombaient du ciel et tout était renversé - c'était enfin le changement - le cauchemar grandeur réel et les rêves bleus des enfant sages - C'était suicidant et plat comme une ventouse suceuse - la planète a terminé sa course au fond du ravin et à cet instant j'ai réalisé la grandeur de l'homme sur la terre.

  Amitiés,
  Gontran de Saint Gil

   

• Lucien de Saint-Rémy, France, le 22 avril 2002

  Paris, le 18 avril 2002

  Cher Gontran,
  
  Je crois que tu avais mal compris ma précédente lettre. Lorsque je disais François Bayrou, c'est bien sûr Arlette qu'il fallait lire entre les lignes. Nous sommes allés lui rendre visite avec Alvina, dans son petit chateau familiale du bord de la Loire. Elle était rayonnante, entourée d'enfants vêtus de couleurs chatoyantes qui dansaient sur la rivière comme Jésus marchait sur les eaux. Alvina lui a dit que nous avions lu un communiqué de l'AFP où il était question de sa future canonisation ! elle a simplement rougi sans vouloir confirmer mais son garde-du corps a tiré trois salves comme des crachats dans la nuit étoilée, tandis qu'un haut responsable de l'ONU revêtu de l'Habit de Lumière, tendait une épée de feu vers le soleil pour protéger un enfant qui pleurait dans son sang. Arlette nous a d'ailleurs annoncé (ne le répète pas à Maurice ) qu'elle est en train de repeindre en rouge le livre d'Histoire de sa grand-mère. La sainte femme aurait été heureuse. Il y a encore de l'espoir pour ceux qui font confiance à l'incertain. Tu sais que l'avenir est pour demain.
  
  A bientôt. Alvina t'embrasse.
  
  Lucien de Saint-Rémy
  
  

• Ritzenthaler, France, le 16 avril 2002

  Et j'ai vu danser les chevaux ;
  sous la lune pleine
  brillaient les sabots.
  Et j'ai vu pleurer les animaux
  sous les arbres, près du ruisseau.
  Et les larmes dansaient un tango
  sur les ombres d'un corps inerte et chaud.
  Et j'ai vu aimer avec passion
  le soleil et l'horizon ;
  et les couleurs changeaient de ton
  sur l'onde d'un frisson.

  Et j'ai vu danser les chevaux ;
  sous la lune pleine
  brillaient les sabots.
  Et j'ai vu un océan de peine
  qui cognait à grandes lames
  sur les paupières des femmes.
  Et j'ai vu une mer de chagrin
  montée dans le petit matin
  sur les yeux de mon prochain.
  Et j'ai vu un fleuve en fusion
  couler avec détermination
  dans le regard de la confusion.

  Et j'ai vu danser les chevaux ;
  sous la lune pleine
  brillaient les sabots.
  Et j'ai vu un ouragan de haine
  tournoyer sur les âmes en peines
  jusqu'à en perdre haleine.
  Et j'ai vu un cyclone de sang
  balayer femmes et enfants
  jusqu'à en éclater le temps.
  Et j'ai vu un vent d'histoire
  souffler sur les heures noires
  qui mènent au désespoir.

  Et j'ai vu danser le Kosovo;
  sous la lune pleine
  brillaient les flambeaux.

   

• Ibrahim Benaouda HACI, Algérie, le 16 avril 2002

  Le cadeau de l'Ange de l'Amour

  L'Ange de l'Amour m'a envoyé son coeur
  Couleur de sang, mais plein de douceur,
  Une écharpe de soie débordant de senteur,
  Une clepsydre égrenant le laps des heures.

  L'Ange de l'Amour m'a envoyé des songes ;
  des chants de sirènes que fredonnent les Anges,
  des berceuses de Marie pour Jésus dans la grange,
  des prières de l'au-delà psalmodiant des louanges.

  des mains de cet Ange des fétiches déferlent,
  des larmes d'amour en colliers de perles...
  des plumes de paon et symphonies de merles,
  des voiles de satin que je hisse ou je ferle...

  et pour cet Ange, j'écrirai mille et une chose ;
  sur les pétales des lilas, sur les joues des roses,
  sur les chemins escarpés des tentations moroses
  sur l'autel d'Athéna et sur le livre des gnoses.

  Sur le front d'Aphrodite, sur l'arc d'Ulysse,
  Sur la toile de Pénélope, sur le temple d'Isis,
  Sur les plaines de Macèdoine, l'origan et l'Iris
  Sur les vagues de Rhodes et les profondes abysses,

  Je graverai des coeurs, des lettres et des signes,
  Et j'appellerai le vent, les oliviers et les vignes ;
  Les rayons de soleil, les mouettes et les cygnes,
  Pour dire à cet Ange : "Je ...". Je persiste et signe.

  
  

  
  

• Aveline Gildas, France, le 21 avril 2002

  L'embarcadère
  est ce soir
  toi qui s allège pour le couchant.
  Un silence prête l' oreille
  comme on se donne à la nuit.
  Plus rien en toi qui sache
  que l' aube t'a traversé.

  
  Plus long
  le chemin de la pature.
  Il semblerait
  qu' une nuit s' abreuve
  avant toi,
  et te fasse préssentir
  l' ivresse des étables.

  
  
  

• Rub n.liliane, Suisse, le 21 avril 2002

  
  Je ne crois en rien
  pourtant tu te poses en moi
  comme une prière

  
  
  

• Deric, , le 20 avril 2002

  
  Quand on tue on tue toujours un dieu
  Des milliards de rayons un iris s'éteignent
  Un noeud infini se détache
  Les tasses à thé les bols et les verres
  Restent intouchés beaucoup plus froids
  Quand on tue on tue toujours un dieu
  Et le visage d'une odeur se perd
  Dans le souvenir d'un seul vide
  Òu fleurissent les noms
  On nous meurt!
  
  

• Ce que tu penses tout bas, , le 19 avril 2002

  C'était comme quand le pli cacheté
  n'est pas à son nom
  Comme quand on ne sent pas le froid
  comme une autre fois peut-être mais
  là je ne suis pas là
  C'est comme c'est la faute à personne
  et tu n'en veux à personne
  Trève de manières
  le ciel n'est pas tombé sur nos têtes
  ici et là sont bien moins lotis que toi
  et puis encore ceci et cela et pourquoi pas?
  pourquoi...je ne sais pas
  tu ne diras pas ce que tu crois
  ni ce que tu penses
  tu marcheras droit jusqu'où tu dois
  que le devoir ne te sois une sentence
  mais ton choix
  le reste tu apprendras que c'est comme ça
  et tu panseras
  et tu penseras
  en silence

   

• Siana, France, le 19 avril 2002

  TOI

  Tu es
  La terre qui m'a fait naître
  L'eau qui me permet de vivre
  Le vent qui me carresse
  Le soleil qui m'illumine

  Pour toi
  Je deviendrais un nectar de roses
  Je sentirais un parfum divin
  Je reflèterais l'éclat du cristal
  Je serais tes propres rêves car

  Sans toi
  Ma vie serait inutile
  Ma lumière serait éteinte
  Mon destin serait perdu
  Mon être serait vide

  Tu es ma seule raison de vivre

  
  

• Godfroid Sarah, Belgique, le 19 avril 2002

  Une simple feuille

  Chaque feuille
  Est-une vie
  Qui éclot
  Puis se flétri.

  Au printemps
  Elle naît
  Sur moi,
  En été
  Elle se développe
  Et n'a guère de souci.
  En automne
  Elle est à la moitié
  De son parcours
  Sur mes branches.
  En hiver
  Elle se rappelle
  Et voit avec du recul
  Le bon vieux temps
  Des saisons passées.
  Elle se rapproche
  Du printemps
  Et sait bien
  Que bientôt
  Il reviendra
  Mais sans elle
  Cette fois.

  Le vent
  Qui souffle
  Sur moi
  Sont tout
  Les changements,
  Tout les tracas
  De la vie.
  Il nous fait
  Chuter très bas
  Si le soleil
  Ne vient pas.

  Le soleil
  Heureusement lui
  Pointe son nez
  Quelquefois
  Et nous remonte
  En douceur
  Grâce à
  Sa douce chaleur.

  Les nuages
  Au dessus
  De moi
  Ne sont
  Que les rêves
  Que chaque feuille
  Peut faire.

  Mon tronc,
  Mes branches
  C'est le lien,
  Le lien
  De toutes les feuilles
  Et la terre,
  Les autres arbres
  C'est tout
  Ce qui nous entoure

  
  
  

• KONICHEFF HELENE, France, le 19 avril 2002

  RENAISSANCE

  Le soleil s'est enfin levé
  Dans les ténèbres de mon crépuscule
  Où, je n'étais qu'une silhouette à Contre jour
  Dans les rayons blaffards des néons éteints
  Ma vie à retrouver son sourire
  Derrière les mots de mon coeur blessé
  La lumière vit en moi
  Elle rayonne autour de moi
  Comme une aura de paix
  La poésie des sons m'apprends l'amour
  Les mots que je couche sur le papier
  Résonne au fond de ma mémoire
  Claquant la porte
  Aux idées noires
  Ne gardant que les rires de mes enfants
  Ticket d'amour pour l'avenir.

  
  

• Le Passeur et la Fleur, (ouf), le 19 avril 2002

  Elle est belle comme une fleur quelque part. Aussi
  belle qu'une autre ou qu'un autre ailleurs encore à
  conquérir ou imaginer. Ailleurs comme un autre où les
  fleurs n'y pouvaient manquer. Quelle fleur est moins
  digne qu'une autre?
  Il est sûr qu'elle est plus fleur qu'une autre
  pourtant à sa façon de fleurir la pensée, les jours de
  pluie, et les beaux jours, on l'emporte avec soi, c'est
  comme ça, ou bien on l'aperçoit, ou c'est une autre,
  mais une fleur pas comme les autres, puisqu'elle est
  là, tandis que le sable inexorablement poursuit sa
  marche sous les pieds, et même les devance parfois.
  Une fleur pour une autre mais celle là on a bien pris
  garde de ne pas la cueillir. Par hasard ou parchemin de
  la mémoire, elle est apparue et on l'a vue, elle et pas
  une autre. Non pas une fleur, mais la fleur des fleurs,
  fleurant bon une après-midi d'été où la vie et la mort
  main dans la main se reposent à l'ombre d'une pensée
  légère et de paix.
  Elle est belle et tout autour le sable soulève sous
  les pieds la poussière du passé trop conscient d'être
  passé. Qui pourrait se résoudre à la cueillir quand une
  seule et vaste pensée pourrait l'embellir pour une
  éternité? Quel devoir inclue la fleur dans ses cahiers
  et comment parmi les fleurs la choisir? n'a-t-elle pas
  elle aussi son mot à dire? Sa beauté à faire
  rêver...mais le boire le manger et le dormir, ce partage
  sans mélange, cette alliance d'une idée doté d'yeux,
  d'un nez, d'une bouche scellée au front du silence qui
  dira quelle fleur le méritait le mieux, et qui des deux,
  de la fleur ou du cueilleur saura mieux?
  La fleur sort des eaux, émergent lentement et longuement
  du puit d'une précieuse idée et le passeur l'enroule
  autour de sa pensée, s'en pare, s'embaume, laisse parler
  les senteurs et les reflets, la porte à son oreille et
  si ce n'est pas un mirage, et si ce n'est pas un château
  d'images, si l'aurore dépose à ses pieds sa moisson d'or
  de mains de fées, le passeur et la fleur coucheront
  entre les mains, brilleront d'un même feu dans les yeux
  de l'éternel jardinier. Peut-être ou si vous les
  croisez, recueillez vous aux bords de leurs pensées,
  elles raviveront quelque chose d'extrêmement familier.

   

• Chebchoub, Canada, le 16 avril 2002

  Je ne peux voir les images invisibles
  Je ne peux entendre les mots silencieux
  Je tâtonne
  Je trébuche
  Je ne sais pénétrer ce mur de cristal
  Pourtant à force d'essayer
  Tout se découvre!
  Serai-je donc insensible
  Serai-je donc aveugle
  J'attends un sixième sens
  Pour être délivrée.
  Un sourire, un regard, des p'tits bras qui m'enlacent
  je te parle, tu t'en-vas, tu n'en fais qu'à ta guise
  j'ignore les pensées qui fleurissent ta tête
  parfois ton regard grave m'attriste un peu le coeur
  car je ne peux traduire la peine que tu ressens
  en des mots , en des phrases
  je t'embrasse, te console
  que pourrais-je faire d'autre
  pour apaiser ton âme
  te demander pardon au nom de ce hasard
  qui t'a choisie
  pour être une
  sur dix-mille...!
  Mais un matin, je le sais,
  tu te reveilleras et me diras :"Mama"
  alors, dans ma nuit eternelle
  une étoile brillera.
  
  
  

• Jacques Malandrini, France, le 17 avril 2002

  PREMIER BAISER

  Baiser ! Fleur de Vénus au jardin jouissant
  L'éternelle passion du bouton de la rose
  Baiser ! Baiser d'amour, la rose c'est éclose
  Offrant ses lèvres douces à des charbons ardents.

  Brûlant et délicieux baiser au goût magique
  Sensuel délice, tu restes impénétrable
  Baiser d'homme courbé sur nymphes délectables
  Rencontre de l'ivresse et du rêve exotique.

  Tirant de ce baiser un nectar sacré
  Que la fleur dépose, lentement, tu aspires
  Jusqu'au dernier soupire d'une bouche en délire
  Le suc de la rose pour toi réssuscité.

  Baiser, puis rebaiser, sur baiser de l'amour,
  Prendre tant de plaisir à baiser une rose
  Sur des lèvres brûlantes c'est la plus belle chose
  Qu'il puisse ariver à mon coeur pour toujours.

   

• Pascal Agneray, France, le 18 avril 2002

  La poésie souvent me paraît être une enfant, une enfant perdue depuis toujours. L’entendez-vous sa petite voix, voix faible et pourtant présente, attirant le présent d’où jamais personne ne s’en vient, ne se souvient ?
  Que dites-vous ? Que sa voix gentille ‘affirme’ quelque chose ? Disons plutôt qu’elle vous dit autre chose, autrement langage où rien ne se démontre, autrement merveille qui ne se touche et qui, malgré, nous touche à l’instant précis où rien de nous vraiment ne saurait la nier, la rejeter pour ce que vivante elle est toujours : l’enfant des rues, la solitaire, l’orpheline étrangère.
  Qui l’adopte veut l’entendre, qui l’entend passer vite au carrefour est moins seul et moins vieux de la comprendre.
  Ah ! je les sais nombreux qui contre elle maladroits confondent insolence et vivacité, il faut être bien fier et grand savant, que non ? pour la vouloir une impossible reine quand humble et ignorante elle n’est autre ici qu’elle-même ? elle, lorsque seule vous la laissez râler au monde et ses problèmes, comme on disperse un petit bouquet de boutons d’or de peur, oui de peur de devoir l’offrir non pas à une reine -non pas à une esclave- mais à une fille, une simple fille ! Il faut toujours mal entendre des livres qu’on dit tout haut savoir, et se trouver tout bas des excuses savantes aux erreurs les plus absurdes.
  Une fille ? Mais n’est-elle pas plus reine que vos reines qui s’étonnent ? quand pleine de bon sens elle détone au cœur d’un parfum de mystère et crée, montant de l’âme qui bafouille jusqu’à l’esprit chanteur et troubadour, l’étonnement des reines ?
  Oh ! hier encore elle était Reine, je vous l’accorde, mais pas d’ici dont l’histoire des hommes se souvienne. Plus près des cieux que des vivants dedans le ventre de sa mère, désincarnée Beauté du monde, elle hante depuis lors les entrailles profondes de la terre. Dehors, ne fait-il pas soleil avec la guerre pour laid décor, à l’intérieur ne fait-il pareil avec la paix cherchant son or ?
  Poésie vive des mots qui la font grandir à votre image, à travers elle, à travers eux, c’est la vie qui s’échange et continue sans fin son tissage universel.
  Avec elle je recommence, un abécédaire entre les mains pour la séduire et me servir.
  Dites, qu’avez-vous fait des poèmes que vous vous vantiez d’écrire ? Elle les attend, le saviez-vous ? Sera-t-elle longtemps, toujours, l’orpheline des mots que vous vantiez demain d’écrire ? Oh ! c’est si dur d’apprendre à lire et à écrire sans une histoire à raconter.

  
  

• Vie, , le 16 avril 2002

  Telle que tu m'as faite et donnée au monde
  ô Vie majestueuse et grâcieuse
  telle, minime et infinie je marche dans tes pas
  tous tracés de sable et d'éclaircies
  Qui me porte sinon toi Vie merveilleuse ?
  Tu es ce qui luit dans mes yeux, le soyeux de mes mains
  dure aussi au coeur quand j'ignore tes matins
  douce pour redonner confiance lors des danses harassantes des nuits
  Vie des nuits et des jours, Vie, tes heures d'amour
  coulent en mon âme de papier, fine et transparente
  où s'inscrivent les courbes de tes élans, les traces de ton temps,
  gouttes d'or insignes d'élévations, grains de fusain marques du destin
  Vie ô si vivante et si présente
  à toi je me donne et me soumets ainsi que l'amante à son aimé
  Anime encore et toujours ma volonté que
  je puisse devenir ta fierté
  surgissant au dessus des mers ensanglantées
  bondissant par de là tes prisonniers
  et que l'enfant à naître
  que les hommes à venir
  entendent ton chant
  par ma voix
  qu'ils se tournent vers toi
  inclinés et heureux enfin
  de te reconnaître
  heureux enfin de renaître
  en ta lumière
  Eau de vie, Sel de vie, ô Mer infinie
  
  
  

• La Part du Rêve, France, le 15 avril 2002

  Tous les premier janvier

  
  Tu ripes sur le sol ainsi qu'un vieux stylo,
  Sur le fil de sept lieues, sur l'ocre et creux papier,
  Sait-on si l'encre coule, ou si le sang, si l'eau?
  Tu sembles soulever des mots avec tes pieds.

  Tertres à trotte l'âme, et tous les monticules,
  L'aube moisie déboise au bout de ton désert,
  L'année ferme le bal, la neuve s'articule,
  Tous les oiseaux du ciel sont des traîne misère.

  Et maintenant, tu pleures: il t'en souvient, des jours!
  La pluie masque ta peine, eh quoi! tu es un homme!
  La plainte à pâle peau dessous la tienne sourd,
  Tous les premier janvier, et que pareil, on nomme.

   

• Bonadona, France, le 14 avril 2002

  Marche

  A cet instant le pas devient facile
  l'effort se laisse oublier
  derrière le libre va-et-vient de la respiration.

  L'horizon s'élargit sur une nature jamais vaincue,
  à peine empoussiérée
  par quelques millénaires d'humanité.

  Comme l'ombre joue avec la lumière,
  au bout des doigts, au bout des yeux
  le moi joue avec le non-moi.

  Dans ce jeu de poussières d'étoiles,
  il y a comme un goût
  d'éternité.