Petite plume
Volette dans les airs,
Poussée par le vent.
Passe au-dessus des maisons,
Au-dessus des lacs,
Et des forêts.
S’attarde sur le toit d’une chapelle,
Frôle la cime des grands arbres,
Survole une prairie,
Puis passe par-dessus un champ
Où tu es allongé à rêver.

Elle vient enfin se poser sur ton épaule.
Tu la prends dans ta main,
Tu la tiens entre tes doigts
Pour qu’elle ne s’envole plus.
Mais pas trop fort pour ne pas l’étouffer.

Petite plume se transforme en… moi
Nichée au creux de ton cou,
Ta main sur mon épaule.
Je rêvasse, moi, à la petite plume que j’étais
Et à la femme que je suis devenue…

Dors mon enfant dors...

Un voile de larmes m’aveugle, et em moi, au plus profond, je me vois pleurer sur mon pauvre sort humain. Une fois encore la musique m’emporte, je ne sais plus exactement, mais je suis bien loin dans le temps, peut-être quelques millions d’années, les molécules de mon corps dissout flottent dans l’univers. Me voici devenue une conscience diffuse, de lá je puis voir ma mère et mon père, ils sont toujours ensemble, rien n’a pu les séparés, pas même ce grand voyage qui se perd dans le temps. Je contemple ce temps réduit ici en l’instant, je revois ma mère dans sa petite cuisine, préparant des gâteaux, et moi gourmant qui léchait la casserole. Ah! l’enfant que j’étais, comme le temps fuit sans appel, brutalement, sans pitié et sans compassion pour les pauvres humains, broyés dans la machine du temps. Et cette vie qui se nourrit affamée de la mort! Si au moins je pouvais m’endormir d’un sommeil de pierre pour ne plus souffrir de la morsure des horloges qui sonnent dans tout l’univers, et raisonnent dans mon âme aujourd’hui dissoute. Oui, ainsi je pourrais oublier un instant que le monde existe, qu’il est lá et qu’il m’attend, avec sa grande cloche qui sonne la fin des temps. Mais je revois ma mère, maintenant elle a ce sourire qui arrête toutes les horloges, et qui redonne à mon âme le corps qui s’était dissous... Oui je vois ses mains blanches qui carressaient doucement ma chevelure blonde en chantant « dors mon enfant dors, maman est là mon petit ».

ACROSTICHE A DOSTOÏEVSKI

Ce crime effrayant,sur la vieille usurière,
Réveilla la conscience endormi au perchoir;
Instaurant le combat dans l'âme meurtrière,
Mise à rude épreuve d'avouer ou de choir

En deux jours la chute atteint les fondements,
Entraînant en Enfer l'âme veule et coupable,
Torturant tout le corps de violents tremblements.
C'est le grand délire,confesseur et pénible.

Hanté par des visions,il voit voler son âme,
Au delà du réel,dans un monde de monstres,
Terrifiants, qui le noient dans le sang de son drame,
Immonde, où le Remords rend ses jours plus sinistres.

Mais au Purgatoire,Rodia vit sa douleur,
Et rampe sur un long parcours Expiatoire
Navré extrêmement, de voir à l'exterieur,
Tant de grands criminels sévir sans moratoire.

30 décembre 2002
Poème de l’an trois

Le temps fit la rose, la rose fit l’amour.
La femme fit l’enfant pour émerveiller ses jours.
La rose mit les saisons pour tisser son velours.
La femme fit les moissons pour tracer son parcours.

L’enfant fit le bonheur de la mère
En lui offrant l’amour dans la rose.
Et l’homme dans cette histoire
Fut-il, Acteur ou Spectateur ?

L’homme à tous deux les aima
Sans limite et avec passion.
L’homme à tous deux les aima
Et les protégea avec raison.

Je souhaite du bonheur
Aux amis des fleurs
Je prie pour qu'en 2003
L'arbre devienne roi
Pour que l'homme soit mûr
Pour qu'il protége la nature
Car la terre est son futur
Pour que les armes se taisent
car les femmes me plaisent
Et que les guerriers se taisent
ou se jettent du haut des falaises
Pour que sur terre régne la paix
Et qu'on jette les épées
Pour qu'on sème des rosiers
par centaines de milliers
pour les hommes de bonne volonté

L'année nouvelle

La planète a basculé
Sans dire un mot à personne,
Dans la nuit, sous les applaudissements des étoiles.

L'année défunte
Qui s'accrochait à mon manteau
Me suppliait: reste avec moi,
Rappelle-toi les bons moments
Qu'ensemble nous avons passé,
Les riches saisons que je t'ai données
Et comme chaque année
Depuis deux mille ans
Un enfant nouveau pour éclairer le Monde.

Certes, je n'ai pas toujours été
Assez vigilante, j'ai même laissé passer
Çà et là quelques massacres, des morts évitables,
Des injustices. Le regret de l'inaccompli
M'est un fardeau et le remords
A troublé plus d'une nuit.
Pourtant je n'ai pas été si mauvaise
Et je suis accablée de peine
A laisser filer mon héritage à cette inconnue
Qui déjà t'entraîne par la main.

Je n'ai pas écouté ce chant de sirène.
Résolument je lui ai tourné le dos
Et j'ai posé, confiant, mes premiers pas
Sur le nouveau calendrier.

LES CHEMINS DE L'EXIL

Il était là l'accordéoniste;
Assis au coin d'une rue,
Le regard éteint,l'âme fataliste,
Vendant sa misère au premier venu.
Et moi, debout en face de lui,
Je le regardais arracher à son instrument,
De longs sanglots qui dénudaient ma nuit,
Faisant jaillir à la lumière mes tourments.
Soudain au fond de mes prunelles se mit à danser,
Une petite fille habillée en rose et en blanc,
Et tout autour de moi l'air fut encencé,
Par l'odeur de la petite Nour, mon enfant.
Mais je savais que ce n'était qu'une illusion,
Et qu'en ce moment même, elle expliquait tendrement;
Assise dans un petit coin de notre maison,
a son grand frère tout en l'enlaçant amoureusement.
Que papa allait bientôt rentrer,
Ce papa parti au loin depuis longtemps
Et qu'il ne devrait plus pleurer,
Du moins pas toujours,mais de temps en temps.
Maudits chemins de l'exil sur lequels je traine ma vie,
Loin de mes enfants qui rêvent à mon retour.
Maudite solitude dans laquelle je vis,
Loin de leurs petites caresses et de leur amour.

Grangier Antoine, France, le 31 décembre 2002

Nous sommes fous

Nous crierons au pied des montagnes
Alors l'écho criera ton nom
Et jusqu'au royaume d'Espagne
Tous les autres fous l'entendront

Nous crierons au pied des montagnes
Avec un rien pour horizon
Nous aurons la voix de la hargne
Contre le monde et ses prisons

Car nous sommes fous
Car nous sommes deux
Car nous sommes soûls
D'un amour de feu

Nous marcherons dans le désert
Touaregs de l'amour du vide
Ce sera demain ou hier
Remplis d'enfance ou bien de rides

Nous marcherons dans le désert
Partageant nos deux solitudes
Qu'elle vienne l'eau de la mer
Noyer nos dernières habitudes

Car nous sommes fous
Car nous sommes deux
Car nous sommes soûls
D'un amour heureux

Nous piétinerons cette foule
Nous survolerons les crachats
Et nous serons le vent qui roule
Pour une vie d'anonymat

Nous piétinerons cette foule
Nous survolerons le bonheur
C'est loin de lui que se déroule
La vie l'amour et notre ailleurs

Car nous sommes fous
Car nous sommes deux
Car nous sommes soûls
Car je t'aime un peu

Emmanuelle, France, le 31 décembre 2002

A toi

Minutes instants les yeux se parlent
Hasard du temps, de Dieu, de l'heure
J'aime ce moment volé au ciel
Quand l'amour est, les buées s'élaguent,
Les ambres, les airs, les faux, l'errance
Règnent en maître dans l'autre monde
Un au-delà s'attarde sans voix
A toi, à moi s'attardera

Cycles de la déroute et le soleil toujours
explose au fond des pluies lactescences astrales

O souffles incompétents qui dansez sur l’échine
de celle qui m’attend inquiète ô trop inquiète

Au ravin de la chair j’agrippe des épines
je sonde la surface effleure le profond
je dérobe à l’obscur des lambeaux de sa nuit
j’agonise à ton nom et perfide j’espère
écouler tout mon sang vers le fleuve indolent

Je déclame et arrime à toute âme sa rime
la discorde épanouie sinue entre mes voix
mes idées sont fouillis les dieux sont innombrables
toute quête est ainsi vouée au grand échec
si son but est atteint son désir est éteint
ne Rien trouver voilà l’orient du pèlerin

Derrière la magie de l’amour c’est la nuit
Leïla

Dans mon cœur ravagé c’est la pluie et le vent
les caresses de givre et les baisers de glace

Tu viens passer auprès
de moi
une nuit criblée de neige ;
la neige ce sont les
étoiles qui tombent
du ciel en flocons
blancs et cotonneux,
elle se fond dans la nuit
et la nuit n’est plus noire
mais grise –
et ton œil n’est plus
noir
mais vert,
et nous hurlons à la mort
comme des loups

Pirogue lisse
qui glisse
au gré des flots
bientôt surgiront
sur tes eaux étales
les pétales
insaisissables
de tes seins de femme
tes seins de marin
couleront à la surface des flots
la mer baisera tes joues
en de multiples baisers de nectar
et de tulipes folles

Par le plectre & vaisseau qui penche,
Par l'aube, l'or, le chant du coq,
Reçois Babel au dieu Moloch
-Orgueil, mortier & bruits de banche-

D'une hauteur qui n?est plus blanche
L'éclair noir, les dantesques chocs !
Qu'entre épars & vétustes blocs
Croissent l'adoxe, l'orobanche !

Par le sel, les mers, le fracas,
Par les noroîts, les feux des neiges,
Les champs, épis, bouviers, micas,

Croulez étages sacrilèges !
Chutez ! tombez ! vous tous à bas !
Hommes mauvais, tendeurs de pièges.

Marc Gilbertas, France, le 27 décembre 2002

Newton a toujours raison.

- Et si, moi, je ne veux pas tomber ?
Et si j’étais bien en l’air, suspendue entre la force de l’arbre et le chant du vent ?
Et si je l’aimais, moi, ce petit bout de monde vu d’en haut ?
Pourquoi ce serait si terrible que je vive entre l’herbe et les étoiles ?
Et si je ne veux pas devenir rouge et servir de mère à des asticots ingrats ?
Et si le temps se figeait, comme ça,gratuitement, juste pour moi ?

- On ne t’a rien demandé petite pomme, tombe et tais toi.

Jean-Marc La frenière, Québec, le 27 décembre 2002

POUR LE MONDE SANS VOIX

Je ne suis pas couleur d’usine,
Bruit de moteur, billet de banque.
Je ne suis qu’une phrase
Qui apprend l’alphabet,
Le bec d’un oiseau
Qui ne sait pas voler
Mais gratte sur le sol
Le ciel des racines.

Je suis l’innocent du village
Qui ne réfléchit pas
Mais fléchit comme une plante.
Je n’ai pas de verres fumés
Pour boire dans mes larmes.
Je ne cache pas mes yeux
Pour rire dans ma barbe.
Je ne pleure pas sur moi
Mais le monde où je vis.

Pour le monde sans voix
Je laisse des ruisseaux
Courir dans la marge.
Je dessine des signes,
Des appels aux aguets,
Des pas sur la rosée,
La poussière et la boue,
Des fenêtres d’images
Dans la chambre des yeux,
Des nuages d’abeilles
Qui se mêlent aux fleurs,
Des fougères dans la tête,
Une besace de lumière
Sur le dos gris des ombres
Et les poils du vent
Sur la peau du voyage.
Je laisse derrière moi
Des mots volés au cœur.
Je cherche dans la nuit
Une image de nous
Moins éphémère que l’heure.

Un jour ou l’autre
Il faudra bien parler
La langue des étoiles,
Le charabia des ronces,
Habiller de lumière
Le patois des misères.

Je viens des illettrés,
Des muets, des perdants.
Comme eux je reste libre
Face au néant des montres.
Je participe au vent,
Aux couleurs, aux oiseaux.
La sève des racines
Ne classe pas le bois
En table ou en potence.
C’est le cœur de l’homme
Qui choisit sa pitance.

Je n’ai jamais choisi
Entre l’arbre et la graine.
J’ai traversé la vie
Sans y mettre de prix.
Entre les meubles de l’espoir
Et les murs de l’ennui
J’ai laissé de la place
Pour les mots les plus vrais.