Nota Bene : Tous les messages sont lus chaque jour par nous et mis en ligne ici, avant la sélection hebdomadaire que vous lirez ci-après.

• 18 mai 2003, par Feunteun

  Elle vient,
  Dans les fagôts mouillés
  De souvenirs
  Puiser l'amour
  Elle vient
  Dans les bois morts oubliés
  D'un incendie
  Rétablir le désir
  Elle vient
  Dans les forêts interdites
  Aux grillons sauvages
  Dire sa mélodie
  Elle vient
  Dans le grenier qui parle
  Les soirs de grand vent
  Ouvrir le passage
  Elle vient
  Par la lucarne du ciel
  Faire l'étoile
  Au coeur brisé
  Elle vient
  Dans la maison fermée
  Par les rideaux du temps
  Donner sa médecine
  Elle vient
  Dans le jardin
  De folie
  Perdre ses pétales
  Elle vient
  Dans une cabane
  Pleurer les ronces Printanières
  De l'enfance
  Elle vient
  Déchirer les voiles
  Des fenêtres inquiétantes
  Au voyageur
  Elle vient
  Souffler sur les cendres
  Des pas du désespoir
  Son élégance
  Elle vient
  Faire l'hirondelle
  Quant viennent les nuages
  Sans se poser jamais
  Elle vient
  Esquisser les pouvoirs
  De son baiser brûlant
  Sur la fièvre
  Elle vient
  S'écorcher sur les pierres blessées
  Des rivages
  Elle vient
  En Printemps discret
  Puis repart aussitôt

   

• 18 mai 2003, par Michel Martin

  Le vent soulève
  la jupe des massifs
  que ta venue impatiente

  
  

• si peu, 18 mai 2003, par Élisa

  Je t'offrirai mon silence pour te bercer
  Les soirs où doucement te guette l'insomnie
  Imagine mon âme et vois : elle te sourit
  Et souffle sur tes cils pour enfin les lier

  Je te donne un regard pour les apprivoiser
  Ces jours où tu ne sais que faire de ta vie
  Où tu es submergé de torpeur et d'ennui
  Tout ce que tu exècre et qui te fait douter

  Je te donne un éclat de rire pour rêver
  Et peut être une larme aussi pour espérer
  Espérer que demain il fasse encore jour

  Le peu que je te donne un sanglot dans la voix
  Tu peux le prendre un peu ou le jeter toujours
  Je ne te l'ai offert que du bout de mes doigts

   

• Prométhée, 18 mai 2003, par Karim Guez-Guez

  Qu'en vain l'éternité reçue ne se consume.
  Ton avenir du ciel toujours plus indistinct
  Qu'humanité tu vas, puisqu'à jamais j'assume
  D'avoir si haut porté cet auguste matin !

  Ma joie & ton salut dans un fenouil qui fume
  J'ai couru haletant les cieux & les mers peints
  Quand d'atroces éclairs incendiaient la brume
  Dans mille brisements de rocs & de sapins !

  A présent, je raidis ces fers... & mon cri monte !
  .-Captive nudité des gels & des vents secs-
  Chaque fois que me fouille une nuée de becs !

  Mais n'est-ce pas, amis, que déjà ce feu dompte,
  Scintillant tels ne sont pas les rivages grecs,
  Aux purs uns une gloire, aux vils autres la honte.

   

• 18 mai 2003, par Le Nouveau Cercle des Poêtes Disparus

  L'homme est un roc en sa demeure. Il devrait être plus souple pour apprécier ce qui vit au dehors.
  Le roc ne se meut en aucune façon, sauf si on le brise et l'éparpille. L'homme devrait apprendre à devenir herbe, à devenir vent, à devenir eau, à devenir lui-même... Mobile en son âme, ouvert en son coeur, eternel insatisfait du bien qu'il puisse apporter, mais réaliser ce qu'il reçoit et offre...
  On dit que le roseau plie, que le chêne casse... mais chaque être vivant, chaque espèce, chaque groupe, existe durant son temps puis transmet le flambeau... Eclairant ainsi les nuits de ses enfants de sa présence diffuse et diluée en eux, mais tujours et à jamais présente...
  La mémoire vive, brulante en nous est semblable à cela... mais nous choisissons qui nous rencontrons, pas de qui nous descendons... n'abandonnez à ce jour vos vies avec autrui. Car "autrui" porte un nom que vous avez appris délibérement...
  en guise de conclusion, rappelerons-nous que la vie-existence est précieuse ? On n'en choisi pas ce qui la compose, mais on peut refuser ce qui ne lui convient pas..
  Le roc ne se bat pas pour vivre, ne se bat pas pour aimer, ne se bat pas pour survivre, ne se bat pas pour aller de l'avant... le roc ne se débat pas, il ne devient pas plus fort à mesure qu'en lui grandissent, perdurent, puis s'éteignent les sentiments...
  Soyez Humains...

   

• LE TERRAIN D'ALVARO, 18 mai 2003, par Christophe Lacampagne

  Le matin qui a suivi la mort de ma petite bergère, il m'a fait visiter son terrain, il a levé la barrière sur mes larmes et il m'a raconté un morceau de sa vie, c'est lui qui a tout organisé avec l'aide de son voisin et surtout l'expérience de son père, qui pleure toujours son cheval et son chien. Avant,il y avait rien sur le terrain, que de l'herbe et des petits lapins, maintenant y'a des légumes, des arbres fruitiers, du vin qui chante de la lumière, parfois des nuages mais jamais de produits chimiques, que de l'ail et du persil avec un portail, de la salade,des citrouilles et beaucoup d'amitié.

   

• La trêve, 18 mai 2003, par Michel Berthelin

  La trêve.
  Soudain chancelle dans le silence,
  Cette âme solitaire pillée,
  Qui tant de fois humiliée,
  Rencontre enfin dans la béance,
  La trêve de ses meurtrissures.

  
  

• 16 mai 2003, par J-L

  Je me souviens du pot de départ d'un grand blond,
  Ils étaient tous là à faire semblant d'être tristes.
  Un cadre lui a écrit un poème à la con,
  Ca parlait d'un « grand échassier » un peu artiste.

  ***

  Le chef l'a remercié en soulignant son sérieux,
  Une coupe à la main, et tous les autres autour.
  Il a dit en souriant : « je vous souhaite tous mes voeux,
  Et si vous repassez, venez nous voir un jour ! ».

  **

  Il avait amené du Pinot des Charentes,
  Mon voisin en riant m'a tapé sur l'épaule
  En me lâchant complice cette réplique pertinente :
  « Moussard va encore se siffler toute la gnole ! ».

  **

  A la fin le partant a fait un beau discours
  Et tous ont applaudi, j'étais un peu bourré...
  Tout cela sonnait faux, c'était pompeux et lourd,
  J'aurais voulu leur dire que je les méprisais !

  
  

• Hamlet, 16 mai 2003, par Michel LABEAUME

  L'Infini,
  Dans toute sa grandeur
  Décrit-il le silence de sa Beauté ?
  Ou la beauté de son Silence ?
  Cela peut être une danse
  A laquelle l'homme est convié.
  Mais il n'aura pas sa place
  Tant qu'il voudra être maître du Bal
  Car être serviteur de ce Royaume
  C'est participer
  A son propre couronnement.
  A semer le vent de la tempête,
  L'on récolte l'effroi.
  A récolter dans l'Infini
  le souffle de son Faîte
  Et l'on devient roi.

   

• L'enfant noir, 16 mai 2003, par Michel LABEAUME

  L'Afrique, c'est un petit enfant noir
  Qui ne pèse pas lourd face aux fléaux.
  Qui ne comprend pas pourquoi
  Sa mère vient de mourir à côté de lui.
  Qui ne comprend pas pourquoi les caméras viennent le filmer.
  Qui ne comprend pas pourquoi les gens passent devant lui
  Sans le regarder.
  il ne donne rien d'autre que l'abondance de ses larmes
  Qui vont couvrir la couverture d'un magazine.
  L'Afrique, ce n'est pas autre chose.
  Ce n'est pas un dictateur quelconque
  Mis en place par des requins.
  Ce n'est pas un sol riche, trempé par la sueur des pauvres,
  Trempé par le sang des siens.
  Ce n'est pas un bourreau à la machette effilée.
  Ce n'est pas une jungle de souffrance
  Où tout un peuple est enlisé.
  L'Afrique, c'est un petit enfant noir
  Qui ne pèse pas lourd face aux fléaux,
  Mais qui saura dire un jour
  Que le mot Amour
  Il n'y a rien de plus beau.
  Car, quand il se lèvera cet enfant là,
  Il lèvera toute une semence
  Qui va donner la luxuriance
  D'un paradis nouveau.

  
  

• Bivouac, 16 mai 2003, par l-arbre

  Puisque nous sommes tous assis autour du même feu, je vous propose de mettre ici du bois comme bon vous semble. Un bon combustible est un bois bien sec qui selon l'essence se consume différemment, les peuples de la nuit passent du temps à la corvée du bois. Doucement, lourdement on regarde des colosses de braise qui se consument, alors que parfois de véritables feux d'artifices, verges souples, viennent vous fouetter le sang - des cris, des odes, des aubes ! Quelques uns dégagent des odeurs inconnues mais fidèles, toujours légèrement décelables – sous une peau à l'odeur d'amants , pendant que les plus précieux résistent à la flamme. Parce-qu'ils Sont la flamme

   

• Invitation, 15 mai 2003, par Élisa

  Veux-tu
  Que nous allions un peu du côté de tes rêves ?
  Tu me prendrais la main
  Je fermerais tes yeux
  Et nous marcherions
  Seul à seule
  A deux

  Tu me montrerais
  Les arbres de l'esprit
  Ceux de tes désirs
  Et de tes envies
  Les fleurs de tes songes
  Ou bien leurs nuages
  J'aime les nuages
  J'y vais souvent

  
  Peut-être t'y verrai-je ?
  Un jour qui sait ?
  Tu me donnerais
  Un peu de tes larmes
  Et je t'offrirais
  Un éclat de rire
  Pour les sécher

  
  Et quand un jour viendra
  Où ce sera mon tour
  D'être triste
  Un peu
  Mélancolie légère
  Tu déposeras
  Un baiser
  Sur mes cils
  Mouillés
  Veux-tu ?

   

• 15 mai 2003, par Philippe Landreau
  
  Avoir pensé l'outil, épouser ce long cheminement,
  pour arriver à la main d'où il était issu.
  finalement il ne s'agissait pas de la pensée,
  mais de l'adapter à son objet, creuser le devenir,
  sa fulgurance dans la lenteur.
  L'idée tenait au creux de la paume,
  jaillissante, mais il fallait des siècles de résurgences
  pour que la rondeur soit plénitude.
  Ce n'était pas la source qui manquait
  ni la pluie des mots, pour dire la forme de la pluie
  dans la rivière qui inventait la roue,
  ni le temps, ni l'esprit, ni le vent
  pour tout faire tourner avec l'enfance.
  Il fallait peut-être le cheval dans le regard du cavalier,
  l'eau dans celui du sourcier,
  la main du tisserand dans la nuit de sa cave
  pour inventer l'arc-en-ciel
  et métis le mouvement.
  Pour un instant dire que le hasard,
  mais qui l'a chantourné, a prit la forme du hasard.
  Même si c'est la lumière qui inventait la lampe,
  non pour la rendre captive mais pour magnifier le feu.
  Et puis nous n'étions là que pour emprunter
  et que tout soit rendu augmenté.
  Tout en nous s'excusant de cette pauvreté de l'imagination
  qui ne fasse le monde encore plus vaste,
  dans cette charnière, ce gisant, cette serrure
  qui en fermant la porte,
  ouvraient largement nos yeux sur le mystère qui voyage.

• 14 mai 2003, par BELMECHERI
  
  ALCHIMIE

  Par les jours et les nuits embaumés d'encens,nos bougies allumées, nos chapelets agités, nos incantations répétées nous implorons le retour au pays du bonheur o combien de fois prédit par nos reves résolus.
  
  Comme les Rois mages au destin enchanté nous marcherons guidés par l'étoile du bonheur au milieu des ténébres infernales que défient nos regards aux éclats de lumiére.
  
  Au seuil du royaume de l'Eternité, nos priéres et nos attentes longtemps observées sans reproches sur la terre brûlante du paysage déserté seront exaucées par la fin de l'exil et le retour au pays du bonheur retrouvé.
  
  Sur le rivage de l'immensité de notre Amour sublime nous nous sommes retrouvés à l'écoute de la création chanter son hymne aux merveilles éternelles que notre rencontre nous fait découvrir à chacun de nos instants partagés.
  
  Nos craintes irons s'évanouir dans la grandeur sereine de nos coeurs unis dans l'etreinte de nos ames apaisées et nos corps rayonnants pénétrés de lumiére par le feu de l'Amour aux vertues alchimiques.
  
  Des terres recouvertes de splendeur,des jardins parfumés de senteurs,et le désert écoutant le balbussiment du bonheur retrouvé , dévoile ses trésors convoités par des sorçiers ignorant le pouvoir supréme de la magie de l'Amour.

   

• La route, 14 mai 2003, par Claude Pech
  
  Il y a de larges routes
  et des routes étroites,
  de grandes avenues
  et des petites rues.

  Il y a des boulevards
  et de riches vitrines
  et de pauvres sentines
  aux égouts ventre ouvert.

  Il y a des chemins
  qui vont de ville en ville,
  des sentes de forêt
  perdues dans les sous bois.

  Il y a des voies nobles
  chaussés d'escarpins d'or
  et d'autres vermoulues
  habillées de guenilles,

  combien de nationales
  avec du macadam
  et de mauvais sentiers
  de racine et de pierre.

  Au milieu des autos
  ou des pierres traîtresses,
  pour conduire nos pas
  de la terre au soleil,

  il faudra bien aller
  sur l'une ou l'autre route
  et bien souvent choisir
  entre l'inéluctable :

  ou périr écrasé
  sur le macadam lisse,
  ou tordre sa cheville
  sur le caillou qui glisse...

   

• Etrange.. 14 mai 2003, par Violaine

  Des souvenirs accrochés à mes rêves
  Quand la nuit n'est plus vraiment la nuit
  que l'esprit se réveille et reprend vie
  dans les limbes les mots se lèvent.

  Embruns venus d'ailleurs
  d'une mer solitude
  et lente servitude
  d'une vie sans meilleur.
  Frappent les mots à la porte des songes
  et les laisser sortir de leur gangue étroite
  Exploser naissant pour limer ce qui ronge
  Donner un sens, dévier la ligne droite.
  
  Nuit sans fin des regards intérieurs
  aux lueurs fugitives insaisissables
  passant trop pressé le rêve se meurt
  lente agonie, le jour coupe le câble.

  Plus de lien le souvenir s'efface
  Premier rayon, dernière effluve
  Le songe s'enfuit, légère trace
  la lumière éteint la nuit, furtive.

   

• 14 mai 2003, par Qu'importe,

  l'homme oublie très vite ses erreurs, déjà hier
  il pleure, aujourd'hui il est satisfait de son
  humilité - L'homme qui s'habitue si vite aux
  dons qui lui sont échus, promènent sur les choses
  un regard transparent qui disparait avec elles
  et sur autrui le jugement aussi dur que la pierre
  de son coeur, momentanément éternellement
  sourd.

  Mais l'homme revient au monde chaque jour,
  sa chance est de nager comme le poisson, chanter
  comme l'oiseau et rire comme un autre homme,
  sa chance est d'être spectateur du silence et amateur
  de vie.

   

• Le vin des illusions, 14 mai 2003, par Said Salem (Algérie)

  A table en tête à tête
  Sur la terrasse des songes
  Nous étions deux
  Moi et mon coeur
  Au fond d'un rêve
  Sous le sourire des étoiles
  Nous buvions ensemble
  Le vin des solitudes
  Dans des verres en cristal
  Entre nos doigts
  au vertige des arômes
  le son épilé des rimes
  façonné en coupes
  mouillées de rosée
  Taquine l'ombre
  nous jalouse à l'orée des bois
  Las-bas ,sous les nuages flottant
  l'Afrique des aèdes griots et troubadours
  Je vois cet exil des âmes essseulées
  Cuiellant les fleurs des horizons
  Nous étions ivres et ronds
  Au fond de leur sommeil
  l'ombre aux mains coupées
  Devient l'echasson de cet espoir
  ça sent le vin de la treille
  Dis-moi mon Coeur -ami :
  "Où nous amenent ces muses
  Qui nous tiennent à l'oeil
  Jusqu'à l'aube rose éphémère
  Dans ces ripailles de poèsie ?"
  Nous étions deux assis
  sur un tapis dans l'herbe
  En tête à tête
  moi et mon Coeur-ami
  Nous buvions ensemble
  le vin des illusions
  Le vent devient jaloux
  à renverser nos calebasses
  Dont s'enivrent les cyprès
  vomissant les ombres grises
  Qui titubaient d'ivresse
  chantant l'amour et la paix
  sur les chemins de promesse
  pour partager nos retrouvailles.

  
  

• DEPART, 11 mai 2003, par Marie-Claude Royer

  Murs blancs.
  Cheveux blancs,
  Sur linges blancs
  Le visage cérusé,
  La femme, sur le partir déjà,
  A la lueur restante,
  Dénoue son bagage, encor
  Questions, silences, tristesse, qui se heurtent
  Aux chemins à jamais demeurés séparés,
  Se répandent en ombres géantes
  Aux larmiers taris
  La mèche vacille,
  La conscience s'obscurcit,
  La vie s'effile,
  Elle passe seule
  Dans la contrée nouvelle

  
  

• 11 mai 2003, par hurlante nova (Aude?)

  (...)

  
  Pour sauvez un arbre, mangez un castor.
  Dans la vase des salons bleus anarchiste,
  dans le schisme des crapules mourantes,
  la ou les « riens » sont sans sommeils,
  ou le temps allonge sa clémence sur la rage vide,
  l'étau ressert la douleur sur sa proie malade et fatigué,
  mort, même mort, la souffrance pénètre dans le corps,
  comme une tige d'acier dans le corps d'un cadavre,
  encore, encore, l'assassiné revoit ses bourreaux,
  s'acharner sur la chair pourrie et puante,
  aux sons des alarmes, des sirènes, des alertes,
  des hauts parleurs, la symphonie des crétins,
  la grande musique des militaires à l'heure sanglante,
  des nations minables, des frontières et des castes,
  n'accepte rien me hurlent les morts, rien,
  toutes les constructions t'assouvissent,
  toutes les fausses mélodies te tuent,
  tout les systèmes font de toi l'esclave,
  éternelle et martyrisé, soit l'humain sans printemps,
  ce printemps faussé, surchauffe calorique insuffisante,
  lumière insuffisante, pollen insuffisant, fausse plage,
  dans les prisons carrées, immeuble où l'écho n'est qu'une complainte,
  résonnent des larmes, la musique interdite, l'abêtissement discret,
  n'entre pas dans les corps épuisés, mais règne, triomphe,
  la mort de l'âme ici, est là source basic, la haine est le magma,
  bonne année, guerre propre, contrat d'esclavagisme à durée indéterminé,
  léchez les riches, soyez compatissant avec les pauvres,
  respectez les vieux. Ici tout est inversé, toutes les journées sont vides,
  même les heures joyeuses préfabriqué sont des mensonges odieux,
  les tueurs psychorigides labelisé par des gouvernements mafieux,
  les directeurs d'entreprises sont des tyrans sans morale,
  qui asservissent, usent, contraignent, épuisent, abêtissent,
  les riches sont les profiteurs de ce grand bal, joyeusement laid,
  aveugles quand il faut, lucide au temps du profit, et les pauvres sont des lâches,
  qu'ils alimentent leurs pauvretés, hypocrite, heureux d'être parmi les tyrans,
  si c'est pas moi qui trinque alors ça va, jusque là tout va bien,
  je baisse la tête, jusque là profil bas, je ferais semblant d'être humain,
  j'ai encore la folie, le territoire de mon cerveau, j'ai hâte de rentrer dans ma prison nid,
  j'alimenterai ma schizophrènie, bon appétit, vous verrez, les petits fours sont délicieux.
  
  Et ceux qui voit dans ce texte immonde de la lucidité, ils se trompent,
  il n'y a de la justesse que dans l'espoir et la contemplation.
  Dans les visions justes et le chuchotement des amoureux, dans l'envol des oiseaux,
  dans l'affection, la danse et la musique, je vois une famille passer dans un dimanche calme,
  il fait froid mais la douce Frany porte un manteau qui l'embellit, Leo tout heureux,
  apprend à faire du vélo, Susie regardant son amant, songe aux visages qu'auront leurs enfants,
  un jeune homme viens de découvrir les vertus de la sagesse, une vielle femme découvre la coke.
  Et dans le hall aux résonances de pénombre, de mystérieux fantômes danseurs,
  écoutent les morts, fabrique les être en devenir.

  Aude