Nota Bene : Tous les messages et poèmes sont lus chaque jour par nous et mis en ligne ici, avant la sélection hebdomadaire que vous lirez ci-après.

• Sans Titre, par Jeanne Hyvrard, lundi 20 septembre 2004
  
  
  Les iris en Mai donnent l'aubade
  Aux roses de la roseraie

  Allée de la Reine au matin
  Les lampadaires charadent
  Et sérénadent
  A l'abri des sorbiers

  Où sont partis les oiseleurs
  Oiseaux oiselles méfiez-vous
  Ils reviendront avec le jour
  Oiseaux oiselles méfiez-vous
  Ils reviennent toujours

  Le kiosque du gardien
  Dort et rêve
  Derrière la barrière verte
  Pas encore ouverte

  Les anges n'ont pas quitté
  Le sein du ciel
  Pour s'en aller matinaux
  S'ennuyer aux écoles

  Les vieillards tenaces
  Luttent contre le froid
  Qui leur serre la gorge
  Et l'étau osseux
  Qui les tire vers la fosse
  O l'horreur du trou noir
  Mère mère reprends-moi
  Que je sois plus près de toi

  Les malades se retournent
  Têtant l'aube laiteuse
  Leurs plaies et leurs tourments
  Je vous salue Marie
  Donnez-moi mes médicaments

  Et la femme délaissée
  Guette dans l'escalier
  Le bruit des pas aimés

  Mon âme se souvient
  De tous les jours de mes jours
  Je vous salue ma vie
  Pleine de grâce
  Boulevard Pereire
  La beauté règne
  Allée de la Reine
  O ma joie libre et sereine

  Mais c'est l'heure du turbin
  

  
  
  
• Création, lundi 20 septembre 2004 par JP Robert
  
  

  Sous le souffle étoilé de ma plume
  Au couchant d'un miroir sidéral
  L'or d'un penchant serein s'épanche ;
  Et j'ai senti là le grand souffle minéral
  Des nuits et des aubes ancestrales
  Me confier l'âpre romance des orgueils mal étreints.
  Sous les boutoirs ciseleurs des vents d'airain
  Court l'ombre de mon trait écarlate
  
  

• La Table verte, lundi 20 septembre 2004 par Julia S
  
  
  Au fond d'un couloir noir de boue désechée des chaussures d'un vieillard ; au fond d'un trou étroit à la lumière morose : une table verte. Sur le bois craquelant du mobilier usé par le temps et les rencontres, un tache de café : circulaire, perfection à l'odeur du Brésil et de l'Afrique profonde. Une mouche y plante ses narines et hume le liquide en ébullition sous la chaleur assommante d'un été de juillet. A l'extrémité, un vieil homme est assis, balançant sa chaise grinçant au rythme de son va-et-vient incessant et se sa pipe en fumée. Au bout de ses doigts effilochés et vieillis par les rides de l'âge et de l'usure, les nerfs battant à la vitesse de ses tempes pompant sans relâche, la photo d'une femme : SA femme.

  Aussi vieille que ses mains, aussi usée et craquée par les ravages du temps, la photo repose tranquille sous le regard mélancolique du pêcheur, quelque peu assombrie par l'épaisse fumée âcre qui se dégage de sa pipe. Les traits tirés, les cheveux hissés derrière ses oreilles, la femme regarde son mari d'un sourire égaillé. Contraste au plus profond de cette scène que j'observe : la misère contemple le bonheur, un bonheur passé, éternisé sur ce petit bout de papier, là où le temps s'arrête, univers des souvenirs, où reposait tous ses rêves de jeune homme lorsqu'il vu la fille pour la première fois, assise sur une table verte, flambant neuve, au café du coin qui venait d'ouvrir. Ecrin des souvenirs, les lieux comme les photos s'empreignent d'instants précieux qui ont bouleversé nos vies : un café, une table, un homme et une femme… La table verte représente pour cet homme le jalon enclencher de sa vie, son cœur battant à plein poumon, le sourire permanant à en éreinter les joues. Il y trouve son passé et sa vie. Le vieil homme s'évade laissant la table vide. Je m'y assois ; une sensation ineffable m'envahit. Les lieux font vivre les hommes, la vie des hommes y sont gravées ; la table verte me parle, me chuchote l'histoire d'un homme, d'une vie comme le font les pierres, seules témoins de l'antiquité. Les choses se font témoins, et j'y puise émotion, passion, VIE.
  
  

• Sans Titre, lundi 20 septembre 2004 par Carla L.
  
  
  Que seule la douceur
  D'une passion sincère
  Répande sur mes peurs
  De joyeuses rivières
  Creusant sous ma pâleur
  Dans les sillons amers
  Des méandres rieurs
  Et des rides légères.
  
  

• Danse marine, le dimanche 19 septembre 2004 par Bulle Corbin
  
  

  J'ai entendu ta voix hésitante dans mon oreille-coquillage
  J'ai couru sur le grand chemin
  Déjà je sentais les rayons d'or
  me brûler et les tempes
  et les flancs
  Tu as déchiré la porte sur ton sourire
  de fraîche eau
  Tu as couché sur ton lit la fille
  de braise
  Tu as calmé ses feux de ta pluie
  arc-en-ciel
  et lui prenant la main, tu as bercé
  ses rêves
  Et nous étions la mer
  Et nous étions un songe
  Et nous étions le rire claquant de tant
  D'AMOUR
  
  * * *
  
  Dans mon jardin à malices
  
  Dans mon jardin,
  il y a les oiseaux qui mènent sarabande.
  il y a des violettes violettes qui déplient leurs pétales.
  il y a le camélia paresseux qui ouvre enfin ses fleurs rouges au bonheur du jour
  il y a les derniers narcisses blanc crémeux qui s'offrent un luxe de coeur orangé.
  il y a encore quelques cadavres de feuilles de chênes coincées sous la haie qui pique.
  il y a les minuscules fleurs de fraisiers des bois qui ont pris un petit coup de froid et qui ont roussi.
  il y a le chat orange du quartier , à la queue coupée qui court comme un dératé lorsque je le couvre de minou, minou !
  il y a les mauvaises herbes qui en prennent à leur aise et qui ont le culot de fabriquer des fleurs pour leur reproduction future
  il y a le jardin du voisin qui m'énerve. Qui ? le jardin ou le voisin toujours le ciseau à la main pour couper les cheveux du gazon en brosse ? Les deux !
  il y a les pivoines qui sortent de terre un peu malingres.....mais n'est-ce-pas normal pour des êtres vivants dont les ancêtres sont des chinois mal nourris.
  il y a les iris qui se la jouent "nous les gars en bonne santé" avec leurs feuilles dressées et épaisses et drues et si vertes.
  il y a mon coeur qui court dans le gazon et joue à baiser perché avec le vôtre.
  il y a le bonheur qui court dans le pré et venez avec moi on va le rattraper.
  
  

• Matin de traverse, jeudi 16 septembre 2004 par Gabriel Arnaud
  
  L'amour dit l'amour
  quand tout se tait et se regarde
  quand tout s'en va et nous revient
  sans crier gare
  un beau matin
  un matin vous savez
  de ces matins mal réveillés
  mal embouchés
  mains agrippées sur un volant
  on voit un ciel
  un bout de soleil et sa lumière
  pas habituelle
  et l'on s'arrête sur le chemin
  on ne bouge pas on n'ose pas
  posé là au bord d'un monde
  que tout à coup l'on aime
  à cet instant c'est bien l'amour
  qui nous traverse
  mais ça ne dure pas
  bruit de moteur
  quelqu'un klaxonne
  faut avancer dans la journée.
  On ne sait pas s'il reviendra
  ce matin là.
  
  
  
  

• La lucarne des songes, le dimanche 12 septembre 2004 par Said Salem
  
  
  J'ai la manie de compter les étoiles sur les bouts des doigts à travers la lucarne des songes
  dressée en pavillon d'amour et liberté sur le bleu des horizons.
  mais à l'aube des rêves mouillés de rosée le roseau s'incline d'ivresse à embrasser la dernière
  étoile au parfum rare bercer l'oiseau au chant des nostalgies
  Dire vrai ,mes amis ,j'ai la manie de compter mes défauts excepté en ce cas depuis belle lurette
  j'ai le vertige à marcher sur ce rai de lumière pour vous offrir mon coeur en grappes de miel
  vous dire bonjour mes poètes oubliés ...